Erase
un buitre que me picoteaba
Los
pies -Franz. Jus, cúbreme: haz
De
mi sangre una flor, un geranio atado
A
mi saco sucio, sé mi luz. El jaibit
Mi
corteza. Palabra cayendo: y la ciudad
Se
movía en mareas y remolinos, mientras
Del
asfalto brotaban apio y aceite. No soy
Pirámide
-en desierto o meseta, el viento
No
se apiadará de mí: caparazón, insecto
Gigante,
"Gregorio, Gregorio ¿qué pasa?"
Sólo
rueda el mundo, un escarabajo detrás:
Nada
acontece -todo en orden; arden mis
Pies.
En un lago las ranas cantaban y
Jugaban
-Juan Ruiz, pescozudo y velludo
Trae
un fusil, suéltalo, Yo me voy hasta
El
despeñadero: se desmorona la montaña;
Corpses
are set to banquet. El
cielo en
Esta
parte del universo es de hojalata;
Espejo
turbio: Sayum. Cró, cró! y el agua
Se
entrevera en las totoras. J'écoute les
Appels
d'un monde quise noie, ¿quién se
Atreve
a amar la carroña que nos envuelve?
¡Franz,
Franz, no hace falta: el buitre
Se
ha suicidado en mi garganta!
Gaggraina
Como
el moco que baja y sube y vuelve a bajar
formando
un beso en los labios del infante,
caen
los sueños y las sombra caen:
fuego
de los dioses en erupciones cutáneas/
sursum
corda: y en las cañerías de la urbe
navega
un odio salitroso e impenitente. Este
es
mi rito de iniciación: el insulso
placer
de los muertos,
la
reverencia monástica al pecado original
cuando
el aroma encendido del romero excita
la
paz de los amantes -ramas de perejil
sobre
el mantel de la mesa litúrgica y, vaya, qué
ocurrencia
la de amarse a regañadientes y ser
el
ideal del pantano (anfibia emoción de
la
lujuria: un nudo en la humedad mag-
nética
de los genitales). El riguroso retrato
de
la hora maldita fue el cielo desprendido
como
pus de los testículos/ el mediodía hediondo
e
indigesto, cómplice del apetito inútil: la
verdura
servida y el buey desollado cuelga de
un
gancho herrumbroso asido a una
nube
de desperdicios celestes; la cara oculta
de
mi luna fragua una sonrisa leporina
y
encontré que la ulceración luética alienta la
caridad
de la náusea en el cáliz ortigoso del poder.
(Soy
tu bondad y el zigzag de tu rayo,
tu
mala fe o las piedras que conducen
a
tu infierno). Y aunque es cruda con-
versión
del sueño, asumo que la carcajada
es
la rigurosa respuesta a la cobardía
que
sabe a chirimoyas aplastadas en el botadero.
(¿Qué
es el camino sin el andar?)
Ah,
la ígnea imagen del deseo resplandece
en
el esputo y el asfalto es el espejo plantar
del
marasmo; un crimen lírico traiciona el
sosiego
del policía infeliz, Argos lame
la
épica ternura (cien ojos parpadean
ante
el petardo apocalíptico). El rencor encajonado
y
la pezuña alimentan el vaho viscoso
que
en espiral perfora nuestra simple atmósfera y
el
ruido que es una nuez
en
la piel del silencio, el desprecio de la calma.
Y
la criatura juega indiferente a la rutina del moco/
la
gangrena exige la amputación del itinerario.
Mis
pasos serán sucesión confusa y lánguida
de
guijarros y pétalos de dalia
y
este beso la canción rugosa y salobre del amor.
La balada de ber.
(Para Edna)
Caen hojas: otoño en forma de ocho echado.
Oh vida/ somos todo y nada; este amor un
tormento: el descontrol cuasi sicótico de esfínteres
y allí se decreta el diluvio casi universal. Yo
soñé una presencia luminosa
no hedionda, no hedionda (en una palabra
o tan sólo en un parpadeo)
y fueron despedazándose de a poquitos
las propuestas de paz, los gestos de amor
y hasta las pastillas anticonceptivas mientras
el dolor de cabeza descrito como un volcán
desleíase gota a gota sobre los hombros. Acá
aparece el sonido de la hojarasca: canción
tarareada y el susto de las piedras esconde
su convulsión en una lagartija con la cola
seccionada, oh vida/ Y se descuelga un sueño
como vómito por las laderas del Ararat
y brilla la saliva. Recuerdas aquella época
en que aún había futuro? Teníamos una mirada
siempre nueva, no hedionda, no hedionda;
acaso un accesorio adicional: carcajada púber/
cascabel atado al techo y dime si no es una rosa
o flor de naranjo el resplandor de tu memoria.
Oh vida/ coge palos y esteras, construye el arca:
perros, ratas, cucarachas y pulgas;
sobrevivencia pedregosa y coliformes fecales.
Y me atrevo a cantar cuando la noche se esparce,
el eco repite mi voz de fruta seca...seca...seca...
desconfío entonces del infinito
y me apego más a mi sombra: un ocho echado
y sobre una ola de arena
flotan las hojas sin razón de ser.
Infusión
de borraja
Como
de sollozos el oquedal, la hoja en blanco
se
cubre de sangre sin pétalos que
colmen
sus emociones sesgadas: un lamento
como
susurro/ un susurro como lamento cuando
llegué
a seducir a mi propia sombra (recoge
tu
bagaje y emprende el viaje hacia
el
horizonte como saeta o desvarío) en una
escabrosa
manera de asumir la
culpa
de la ponzoña. En el
poema
humedecido por la ciénaga
se
retrató el rostro atiborrado de pústulas,
abandonado
en la hora inútil de la queda;
las
imágenes tasajeadas fueron luego es-
parcidas
como iridiscentes convulsiones de metralla:
croar
de ranas en una imprecisa trinchera
acústica
y transparente (la humedad inguinal
adquiere
el olor del celo canino/
los
perros ladran, Sancho y la rosa abre sus pétalos
en
un saludo angustioso a la
incoherente
solidaridad fúnebre de
la
espina y el pecho escarlata del ruiseñor.)
Es
mi pesar que se clava en el roquedal de los extramuros.
Y
el latido se escamotea en
los
renglones intrincados de la geografía, bus-
cando
una explicación al escozor de la ortiga proba-
blemente
sádica y sin duda pía (quedamos
insatisfechos
y desnudos
y
nuestras palabras produjeron burbujas
en
la cavidad estomacal de la historia/
la
ansiedad soluble de los genitales estrujados
apacienta
en la belleza yugulada de la gangrena,
junto
al follaje que nos guarece).
¿Viste
que mi viaje no es más que un desplazamiento
cansino
del índice sobre la hoja en blanco?
Y
es la hora de polinizar nuestras narices,
a
ver si el estornudo ecuménico
dispersa
la peste de los cuervos mientras la sangre
palidece
en una infusión de borraja.
Crápula
vomitiva
Y
el resplandor tendrá
su
tercer día ahora o en la hora del desgarramiento.
Una
cucaracha recorre mi frente.
Fui
raíz asida al pavimento y un hongo sigue grabado
en nuestros ojos: mutilación genital, arquitectura de
papel picado, alambrada de púas ardiente/
ven a mí, flor de pétalos herrumbrosos:
tengo las vísceras desparramadas,
el hedor que exhala la alegría infecta de mi laberinto es
el
testimonio de la edad que me envuelve como camisa de fuerza.
¿Ves
el lago sobre el que floto?: sangre menstrual,
diarrea
famélica, orín y, mira hacia allá, hay un ruido en la basura
y
acá un silencio reptante: ratas y lagartijas sugieren
un
paisaje voraz para almorzar a la hora del poema.
Pero
yo no sé qué es el resplandor: sólo rueda el mundo,
infantes
en pedazos disparados contra el espejo como
un
eco pecaminoso y el sol no es más que una moneda.
Un
buitre emerge de mi garganta/
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