Wenn, frisch auf den Wangen, die ersten Winde wehen
verwaiste Blätter sich tanzend in Wirbeln drehen
nicht unlustig anzusehen
weit draussen auf kahlen Hügeln
wenn dann heulend die Stürme zur Treibjagd brausen
am tiefen Himmel, Wipfel streichend, Wolken wie Mänaden sausen
spür mit wohligem Grausen
kannst nicht des Novembers Gewalt mehr zügeln