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Dicono che sono idiota
che sono l'idiota
che mi comporto da idiota
e l'Idiota di Dostoevskij
mi hanno invitato a leggere
a studiare.
Per scoprirmi da solo somiglianze
tra il succo stesso del modo mio
e di quello del principe Miskin
di essere diverso.

Idioti se con forza noi amiamo
idioti se senza pensare doniamo
idioti se per farlo dimentichiamo
gli stessi bisogni dell'anima nostra
la fame la sete l'orgoglio
per poi ritrovarli accresciuti
feriti di solitudine, dolenti.

Ma succhiano il midollo di questa nostra idiozia
per risputarcela in faccia alla prima occasione,
a me come al principe Miskin
e ad altri ancora.
Ma se l'ideologia della crocifissione
me l'hanno propinata,
loro indenni e invulnerabili,
a dosi piene
senza provocare reazioni
di rabbia o ipersensibilità,
se non l'incredulità ideologica
e lo scetticismo sulla trascendenza
(roba di poco conto rispetto
all'interiorizzazione del messaggio)!

Se questo idiota poi s'aspetta
un ritorno d'amore
già su questa terra
davvero si fa presto a immaginare
che tocca il fondo d'un'altra sua idiozia.
La promessa cristiana,
quell'antica sepolta ideologia,
parla solo semmai dell'aldilà!

Se m'hanno messo in riga
mamma padre insegnanti e le ragazze
e figli e figlie e non soltanto miei
idiota io proprio l'ho voluto.
Cercavo la mia gioia
nel produrre la loro gioia
anzi soltanto
nello sforzarmi a farlo.

L'oncia ribelle del mio emisfero destro
non ha mai smesso,
sappiatelo,
di urlare.
Io l'ho ascoltata sempre
e non l'ho mai seguita
e avrei potuto stritolarvi tutti
solo con le mie dita
o col pensiero.

Ma l'idiota sceglie sempre di amare.
E la falsa illusione del suo amore
attira come calamita
il dolore il rancore lacerante
soprattutto degli altri
e un po' anche il suo.

E sulla tomba senza foto
"IDIOTA"
e un fiore nero.
 
 

Comprare un vestito a un bambino
e scegliergli insieme il cappotto,
la gonna, le calze, un golfino,
la maglia che porta di sotto.

Guardarlo negli occhi vicino,
cercare uno strano contatto:
la forza che, a parte il destino,
ti dice di stringerlo stretto.

Di stringerlo stretto? Ma come?
Si volta, ti scorda, ha uno scatto,
già corre altre strade, le sue.

Non serve gridargli quel nome.
Ma guardalo, e sii soddisfatto:
le scarpe son sempre le tue.
 
 

True love
è quello del non possesso.
Del silenzio
del sorvegliare discreto
del sonno vigile e dell’insonnia
dell’attesa trattenuta
dell’impotenza accettata
dell’insegnare imparando
del distacco unilaterale
della dipendenza inespressa
dei piedi per terra
del riesplorare insieme spazi usati
del fermarsi e aspettare
del ritornare a cercare
del rimanere indietro senza spingere avanti
del non prendere né pretendere
della tristezza mistificata
del riso insieme e dell’ansia muta
del pensiero fisso e dell’interesse ossessivo
del parlarsi dentro
della voglia di correre
delle parole taciute e comunicate
della pazienza goduta o riconquistata
della gioia pacata e del mistero
della stanchezza dileguata
del guardare lontano
del fare prima le cose brutte
della presenza dietro l’angolo
della libertà protetta
del motorino
dell’urlo solitario
del terrore solitario
dell’implacabile nostalgia
del non piangere mai
del cercare di capire
del non capire.
E non provate a dirmi che non è vero.
 
 
 
 
 

Come nel sogno così le tue pupille
hanno riflessi d’argento
 o di penombre nascoste nell’azzardo.

Questo è il tempo del sonno,
 il dubbio delle foglie perse,
la freccia che al mattino
si spezza all’improvviso nel peccato.
Se è vero il mio pensiero
di schegge sparge ancora le parole,
debole, e pronto a frammentar ricchezze
non più celate verso il corpo nudo.
Fra le stanze ed il cielo
stringo il sudore al petto fortunato
nell’incerto tuo raggio,
nel tuo profumo stormito come allora (!).

E’ simile lo spazio alla lusinga
di riprovar le insidie del tuo gioco,
di misurare il sangue col tuo fianco.
Nel luogo sempre incerto e quasi fioco
il mio respiro stacca fuor del dubbio:
se tornassimo  a sera un’ altra volta,
quando soave la pupilla adombra,
a sottrarre vecchiezza ,
vergine la speranza ameni inganni
potrebbe suggerire .
Nei giorni dell’inverno
è giusto dubitar finché vorrai
sbarrare  finestre,
frenare gli orologi nel silenzio.

Altro passato , qualcosa dietro i vetri:
lunghi sussulti che tu insegui per me
nel declinare.

Il mare si arrampica sulle scogliere. Sciabolate di salmastro si abbattono sui volti esposti alla tempesta.
I sogni volano nel vento e par che dirigano la prua della nave. Quante di queste giornate sul mio mare ho trascorso prima di arrivare a perdere anche l’ultima speranza?
Il fico degli ottentotti mi guarda da lontano. Brilla come sempre sulla scarpata che conduce in spiaggia, ricopre dei suoi petali rossi tutto il dolcissimo declivio della mia vita.
I miei occhi seguono con lo sguardo la direzione del vento. Rincorro il cadenzato battito d’ali degli ultimi cormorani ritardatari, sino a quando non riesco più a distinguerli, confusi come sono nel nero abbandono di un solitario divenire. Dipingo un fondale di stelle cosparso di scogli remoti su antichi sentieri di mare. Compongo parole che ripetono lontanissime solitudini sulla riva di un’isola lontana.  Il passato è duro a morire ed anche raccoglierne i cocci fa male al cuore. Mi ritrovo su di un biliardo irreale a giocare  un’assurda partita a carambola con la memoria.
“Domani cosa sarà di me?” Mi domando mentre la luce lontanissima di un aereo sorvola il manto di stelle lucenti.
“Potrò fuggire lontano? Potrò ricominciare da capo?”
Avevo perduto anche l’ultima battaglia ed un’ulteriore sconfitta faceva bella mostra di sé nella collezione dei ricordi. Era più che mai necessario non perdere la guerra, facendosi prendere dall’ingranaggio perverso delle cose che avevano cominciato a non girare per il verso giusto.
Il meccanismo irreversibile delle cadute verticali poteva condizionare tutto, fino a stritolarmi e non farmi più rialzare la testa. Non dovevo perdere la guerra, questa era l’unica cosa che contava.
La foto della mia bambina comparve dalla tasca del portafoglio, dove la tenevo riposta tra le cose più care.
Emozioni lontane si confusero al vento di libeccio.
Il fico degli ottentotti…come lo guardava estasiata e come piangeva quando le dicevo di non coglierlo, perché sarebbe appassito in una casa, era un fiore di scogliera, libero come il vento, che frange inclemente la costa, refrattario ad un padrone come un animale selvaggio, compagno solamente della sua solitudine e dei voli dei gabbiani.
“Adesso te lo porterei su di una stella piccola mia, ma non posso.” E le lacrime caddero sulle onde di quel mare in tempesta, confondendosi con il dolore del mio cuore che avrebbe voluto gridare al mondo tutta la sua pena.
Me l’ero vista sfuggire dalle mani come un soffio di vento che non può essere catturato ed io gridavo con forza ai miei assistenti: “Bisturi!” “Pinze!” “Garza!” “La perdiamo…la perdiamo…la perdiamo…”
Quelle ultime frasi di terrore mi tornavano alla memoria con frastuono d’onde. L’avevo perduta e pareva che sorridesse da lontano con un ultimo sguardo confuso nei miei occhi impauriti.
Sapevo che non potevo fare di meglio, sentivo che avevo dato il cuore per salvarla, ma mi rimproveravo ugualmente di non aver cercato di osare l’impossibile.
Era stato un errore anche aver provato, non dovevo farlo, dovevo lasciare che fossero altri ad occuparsi di lei, del mio unico perduto amore che adesso salutava da lontano.
Il fico degli ottentotti brillava con il suo colore vermiglio sulla sua tomba in quella giornata di vento, in quel cimitero di mare, con la testa perduta dietro pensieri e voli di gabbiani, con il cuore in tempesta che assaporava i profumi delle scogliere e delle tamerici salmastre.
La mia bambina l’avrebbe preso tra le mani e assaporato a lungo, avrebbe voluto farne un vezzo per la sua camicetta, l’avrebbe portato con sé a scuola per farlo vedere alla maestra.
Avrebbe pianto vedendolo appassire, così come io piango ricordando il suo sorriso e le corse sfrenate sulle scogliere, quando il terrore che il suo cuore malato frenasse su quelle brusche discese mi prendeva l’anima e non mi lasciava libero di pensare ad altro.
Oggi mi ritrovo più solo a pensare al passato.
Ricordo un sorriso e con esso cavalco la mia solitudine gettandomi nell’infinito. Non so se sarò ancora capace di operare. Non so se vorrò ancora farlo. Per il momento è già abbastanza duro vivere e lasciare che i giorni sovrappongano la loro consuetudine al suono di canzoni d’amore lontane. Nel vento di libeccio inclemente che spazza la scogliera vado a raccogliere quel fiore dal rosso colore per portarlo anche domani in dono alla mia bambina.
 
 

Dov’è la casa sulla scogliera,
la casa della nostra sera
fatta su sassi eterni e desideri di paura?
Nel mare delle nostre tempeste,
procellarie di passioni notturne,
scontravano desideri incontrollati
sbattuti dalle onde solitarie.
E tu sorridevi dalle rocce eterne
dell’antica scogliera, contavi le stelle
e i dolori nel tempo infinito,
cullavi il passato perduto
tra gli occhi del cielo in tempesta.

Dov’è finita la nostra casa di mare,
battuta dalla costa rocciosa,
desiderio di venti di guerra
rifugio di stelle solitarie?
Dalla nebbia nascosta del nostro amore,
perduto come un gioco di antiche parole,
sorgono lacrime di vecchi ritorni.
Non è più tempo, son chiusi gli occhi
di un’avventura, perduto è il mare
dei nostri sogni, restano solo antiche macerie
fatte di vento, fatte di stelle,
fiori di pesco su antiche ferriere,
come macigni sulla scogliera.
 
 
 
 

Infierire, da fiera
bestiale, da bestia.
Parole che usi per spiegare
per esprimere i tuoi lati peggiori.

Ma tu
che non sei un animale
come puoi comprendere
il loro pensiero?

Dici che non hanno un pensiero.
E quindi
quando perdi la ragione
ti senti come loro

Eppure
vivere nel flusso della vita
sentire il proprio cuore
che batte con il suo
significa essere creature inferiori?

Piu' che disprezzare
dovresti invidiare
e con passione
desiderare

il ritorno
in quell' incanto
in quel paradiso
perduto

Ma un angelo di fuoco
ti sbarra la strada
e cosi' solo in avanti
puoi camminare
incontro
al tuo destino
di uomo.

Il destino di chi puo' scegliere
fra un bene ed un male
che tu stesso
hai creato.

e quando ti senti
bestiale
non a una bestia assomigli
ma semplicementead un uomo
disumano.
 
 

Non potrai trovare
i confini del mare
poiché il tuo é un mare
senza confini.
Non potrai superare
i limiti del corpo
poiché solo con un corpo
li puoi capire.
La tenue foglia
é figlia dell'albero
ma insieme al sole
lo nutrirà.
E quando infine
stanco e irrigidito
il tuo picciuolo
si spezzerà
ti perderai fra i suoi confini
senza alcun bisogno
di imparare.
Ti perderai fra i suoi confini
senza alcun bisogno
di capire.
 
 

Posso fare a meno di te
per questo ti amo.
Non spezzo il ramo fiorito
per portarlo nel vaso di casa.
Non raccolgo la conchiglia dispersa
ma lascio che ritorni al mare.
Chiudo gli occhi
e mi perdo nel profumo dei fiori.
Accarezzo la pelle
e sento il sapore del sale.
Posso fare a meno di te
per questo ti amo.
 
 

Nuvola che appari
e poi scompari
che sembri eterna
nel momento in cui ti vedo
che sembri un mondo
di palazzi e castelli
che sembri un gioco
di maestosi e inquieti
paesaggi di luce.
E di nuovo il vento
sfilaccia i tuoi bordi
trasformandoti in aria
disgregandoti in cieloS
Quanto siamo cambiati
in questi pochi frammenti
che abbiamo vissuto!
 
 

Un'aria ti scuote
come note stonate
come semi nel vento.
Un sorriso ti prende
e guardi le cime buie
di quel monte lontano.
Un abisso di vuoto
si estende dinanzi
ma non ne senti il terrore.
Questo forte vento
che tanto spaventa
non può farti alcun male.
Nulla
che tu già non conosca.
 
 

Ti farò un regalo
con il quale potrai navigare
sulla scia del tempo.
Ti farò un regalo
con il quale vedrai altri mondi
reali o immaginari.
Ti farò un regalo
con il quale potrai viaggiare
nello spazio ed oltre i limiti
Ti farò un regalo
con il quale creerai figure
più reali di ciò che vedi.
Ti farò un regalo assai speciale:
ti insegnerò a scrivere
così potrai volare.
 
 

Dies Ire.

Sono stanco
di vederti
come un padre
un po' padrone.
Sono stanco
di temerti
come un dio
o mio Signore.

Dies Ire.

E non ti chiedo
di non soffrire
non ti chiedo
di non morire
non ti chiedo
neppure un segno
guardo le stelle in cielo
e non ho più  parole.

Dies Ire.

Ma ti prego aiutami
a vedere
ti prego aiutami
a capire
ti prego aiutami
ad accettare
la differenza
che ci fa soffrire.
 
 

Amavo salire in alto per aspettarti.
Aspettavo che tu ti accendessi.
Mille fra mille, eppure ti riconoscevo.
Qualcosa si muoveva e io immaginavo
una vita sconosciuta.
Pensieri e sogni
nascosti dietro a quelle ombre.
Dimmi
quale vita é nascosta
dietro a quelle tende
che fanno vedere e non vedere?
Dietro quella finestra
illuminata
fra le mille luci della città.
La mia lucciola lontana.
Nella sera.
 

Questa terra
come ogni luogo amato
era un paradiso
un sogno fatato.

I suoi fiumi
i suoi laghi
i suoi tramonti.

Ora è solo l'odio
che ci avvelena
e con il terrore
stretto avvolge.

Ogni angolo
ogni strada
ogni cuore.

E poco importa
chi primo ha versato
questo pianto innocente
questo velo di sangue:
Me ne andrò da questo luogo
da questo dolore
perché il vero paradiso
è dentro il mio cuore.
 

Non hai resistito
Re lucertola tiranno
ai rapidi cambiamenti
di questo stanco mondo.
Nonostante la tua forza
guardavi con terrore
quando il vento soffia
quando il mare grida
quando la terra muove.
E pure
questo novello tiranno
armato solo d'intelligenza
non resisterà.
Nonostante l'ardore
anch'egli trema
quando il vento soffia
quando il mare grida
quando la terra muove.
 

Sei ultima
nei nostri pensieri.
Per primo la lotta dei sessi
quindi i colori della pelle
i problemi delle nazioni
la realtà del paese
i vicini di casa
il dolce amaro della famiglia.
Infine il rapporto
con quella persona
che vive il nostro nome
senza dargli del 'tu'.
Sei ultima
nei nostri pensieri.
Ma tu respiri
anche senza noi.