OFICINA IRRITADA

	Eu quero compor um soneto duro
	como poeta algum ousara escrever.
	Eu quero pintar um soneto escuro,
	seco, abafado, difícil de ler.

	Quero que meu soneto, no futuro,
	não desperte em ninguém nenhum prazer.
	E que, no seu maligno ar imaturo,
	ao mesmo tempo saiba ser, não ser.

	Esse meu verbo antipático e impuro
	há de pungir, há de fazer sofrer,
	tendão de Vênus sob o pedicuro.

	Ninguém o lembrará: tiro no muro,
	cão mijando no caos, enquanto Arcturo,
	claro enigma, se deixa surpreender.

   			  Carlos Drummond de Andrade