Es ist die «Rhythmusstörung», die den in Berlin lebenden Schweizer Schriftsteller interessiert - sein neuer Roman, «Maurice mit Huhn», ist ein Protokoll der Ereignislosigkeit

Von Ulrike Baureithel

Man müsse das Buch auf jeder Seite aufschlagen und lesen können, wünscht sich Matthias Zschokke. «Jeder Teil steht für sich, doch die Gesamtkomposition ergibt einen erkennbaren Rhythmus.» Ich mache also den Versuch und schlage Zschokke auf, Seite 73. «Dass sich gehenlässt, wer sich geliebt weiss», heisst es da. Der vierzehnzeilige Abschnitt handelt vom nachlässigen Aufzug angejahrter Liebender («zerbeulte Hosen», «zerdätschte Frisuren»), die wissen, dass sie nicht mehr gefallen müssen, weil sich der liebende Partner daran erinnert, dass man ihm einmal gefallen hat. Ein weiteres Mal zu gefallen, hiesse, «in die Abgründe einer neuen Leidenschaft gerissen zu werden». Von dieser Furcht zurückgehalten, «vergisst man oft, liebenswürdig zu sein». - Eine der vielen kleinen philosophischen Betrachtungen, die Zschokkes neues Buch, «Maurice mit Huhn», bereithält; und man sollte den Abschnitt nicht missverstehen: Der Autor dieser wohl gefeilten, wenn auch nicht wohlfeilen Stücke will gefallen, auch wenn er keine Lust hat, die obligatorischen Schubladen zu bedienen.

Sein «Roman» genanntes Buch hebt damit an, dass Maurice lieber in seinem Büro sitzen bliebe und vor sich hinstarrte, als das Hemd zu wechseln, sich zu rasieren, um seinen Schauspielerfreund Flavian zu treffen, mit dem er nichts auszutauschen hat. Denn was gäbe es schon zu erzählen von Maurices Existenz im Berliner Nordosten, wo die Blumen welk in den Läden hängen, die Ärzte und Apotheker blass aussehen und selbst das Café Solitaire um die Ecke, wo Maurice «seine Zeit absitzt» und tätige Müssiggänger beobachtet, in Agonie fällt. «Wer es nicht schafft, rechtzeitig wegzuziehen», so das vernichtende Urteil über die Gegend, «versickert und verendet hier.»

Welke Blumen, blasse Ärzte

Mit Maurice teilt Matthias Zschokke die Vorliebe für Café-Häuser, und als wir uns, nicht im Berliner Nordosten, sondern im alten Westen in einem traditionsreichen Literaturcafé treffen, kommt der winterblasse Mann gerade aus dem entgegengesetzten Ende der Republik zurück. Einfacher, erzählt er, sei dort das Leben gegenüber dem anstrengenden in Berlin, wo es im Winter besonders dunkel ist (was offenbar immer nur SchweizerInnen aufzufallen scheint, die Stadt nimmts gelassen). Seit 1980 sitzt der 1954 in Bern geborene und im Aargau aufgewachsene Autor und Filmemacher nun seine Zeit ab in dieser Stadt, in die es ihn verschlagen hat, weil es eben eine Grossstadt hatte sein sollen, Berlin damals billig war und Schweizer Markenware gefragt. Mittlerweile, findet er, sei die Schweizer Literatur hier allerdings wie überhaupt in Deutschland randständig geworden. Vielleicht ist auch das ein Grund dafür, dass die zschokkeschen Dichterexistenzen, von denen er erzählt, seit Jahren eher an der Peripherie als im Zentrum angesiedelt sind.

Billig ist Berlin inzwischen nämlich nur noch in den Randbezirken, in Wedding zum Beispiel, wo Maurice sein «Kommunikationsbüro» unterhält, weil er sich eine bessere Adresse nicht leisten kann und hier die legasthenische Kundschaft lebt, die seine Dienstleistungen nachfragt. Wenn er nicht gerade im «Solitaire» sitzt oder heimlich den baren Fussabdrücken einer jungen Frau folgt, die am Spreeufer spaziert, verschanzt sich Maurice in seinem heruntergekommenen Hinterhofbüro und lauscht den Tönen eines unsichtbaren Cellos, das auf den folgenden 250 Seiten das Leitmotiv liefert. In Zschokkes vor vier Jahren erschienenem Erzählband «Der neue Nachbar» hatte das Cello schon einmal für kurze Zeit die erzählerische Führung übernommen, war auf dem Höhepunkt allerdings einfach abgebrochen, mit der vom Publikum nicht sehr ernst genommenen Ankündigung: «Fortsetzung folgt.»

Rätselhaftes Cello

Nun hat Zschokke die Fortsetzung also tatsächlich nachgereicht, auch wenn dabei, wie er versichert, ein neuer Grundton das Motiv dominiert und eine neue Melodie entstanden ist. Um dieses Cello und ihre Töne erzeugende Urheberin kreisen Maurices Fantasien: Handelt es sich um einen Mann, eine Frau? Um ein unentdecktes Talent, ein Genie gar? Ist es, wenn es schweigt, endgültig verstummt, gestorben oder nur ins wohlhabende Zehlendorf gezogen? Warum ertönt plötzlich ein Klavier, dann wieder ein Fagott? Maurice führt lange Monologe mit dem Cellisten, treibts mit der Cellistin auf dem Balkon, unternimmt aber keinen wirklichen Versuch, dem geheimnisvollen Spiel auf die Spur zu kommen. «Maurice träumt von der Sensation», erklärt Zschokke, «und hat deshalb Angst, das Rätsel zu lösen.»

Dafür beobachtet Maurice seine Umgebung, registriert jedes kleinste Zeichen des Verfalls in der stehen gebliebenen Zeit, abseits des Metropolenaktionismus. Den Berliner Durchsteckschlössern wird dabei die gleiche erzählerische Aufmerksamkeit zuteil wie dem Abstieg des Buchdruckers Doberan, den Maurice in Briefen an den fernen Freund Hamid protokolliert, wobei er sich als Ich-Figur endlich ins Spiel bringen darf. Je weniger passiert, desto dringlicher fordert die Ereignislosigkeit, dieses «müde Trotten durch ödes Einerlei», Rechenschaft. Selbst wenn Maurice Reisen unternimmt, zum Beispiel an die Kindheitsstätten in der Schweiz, handeln sie vom Stillstand in der Zeit - der Titel des Romans, «Maurice mit Huhn», ist einem Genregemälde von Albert Anker entlehnt.

Am Genre kaut Zschokke denn auch heftig herum: Ihn langweilten die gut gebauten, fertigen Geschichten mit Anfang, Höhepunkt und Ende, diese Stückware, die in den Leipziger oder Oldenburger Schreibwerkstätten hergestellt wird. Nicht die Sensation «ist das Grandiose», sondern «die Rhythmusstörung, der Aussetzer» und das am Rande Aufgesammelte, Belanglose, in dem sich das Ganze verbirgt. Zschokke plädiert für eine «philosophische, essayistische» Romanform, die Einsprengsel, Abschweifung, Mehrstimmigkeit, Perspektiv- und Zeitenwechsel und das lange Verweilen im Augenblick erlaubt. Die barocke Erzähltradition wird dabei ebenso geplündert und in den Roman geschmuggelt wie das Theaterfach, aus dem der gelernte Schauspieler Zschokke ursprünglich stammt. Wenn er seitenweise von den schmerzenden Füssen der Besitzlosen berichtet, die die falschen Schuhe tragen, dann meint er das Leben in den falschen Schuhen ebenso wie die falsche «passende» literarische Form. Wie Hühner, die absichtslos picken, oder Töne, wenn sie ohne Zuhörer gespielt werden und nicht gefallen wollen, muss also Literatur im besten Sinne zweck- und absichtslos sein, nicht erziehen wollen oder nur unterhalten.

Dafür allerdings sind Zschokkes Sätze zu massgeschneidert und seine Beobachtungen viel zu wahrnehmungsbesoffen und hintersinnig. Absichtslos wird hier kein Wort gesetzt, «jeder Satz», beharrt der Autor, «gehört genau so, wie er da steht». Das macht das Lesen mitunter auch zur Anstrengung. Gerade weil der Text so unstrukturiert und absichtslos dahinzufliessen scheint, wird der Leser in ständige Alarmbereitschaft versetzt. Schwächer ist der Roman - wie schon die Erzählungen - dort, wo es um Politik geht. Vielleicht haben politische Ereignisse - der Krieg in Jugoslawien ebenso wie die Entschlüsselung des Genoms - eine kurze Halbwertszeit, und vielleicht sind ja wirklich alle Theater mittlerweile «von Händlern» besetzt: Doch dass deshalb Maurices Meinung über Fahrräder die Wichtigkeitsskala umkrempeln könnte, wäre noch zu beweisen.

Das allerdings sollte kein ernst gemeinter Einwand gegen die Lektüre sein. Wer sich auf Zschokke einlässt, sollte sich nicht auf eine «runde Geschichte» freuen, dafür auf eine melancholisch gestimmte, wahrnehmungsintensive Entdeckungsreise machen, auf der Unscheinbares attraktiv, Belangloses sensationell und Abseitiges bedeutungsvoll wird und die viel Lebensklugheit bereithält.

Liebenswerte Gleichförmigkeit

Gibt es einen Diminutiv für Leben? Das Lebenchen, das Lebenlein? Unsinn. Auf so abwegige Gedanken kann einen nur so einer wie Matthias Zschokke bringen, der sich auch im jüngsten Buch wieder als geistvoller Flaneur, unermüdlicher Kuriositätensammler, unerschöpflicher Ideenspinner und spöttisch distanzierter Beobachter des Alltags erweist, und zwar zumeist in Berlin, wo er seit nunmehr dreissig Jahren lebt, aber auch auf kleineren Reisen oder wenn er Kindheitserinnerungen wieder belebt, die ihn zurück ins Seeland und ins Anker-Dorf Ins führen. Weshalb denn auch sein Buch den Titel «Maurice mit Huhn» trägt, wie wiederum ein Gemälde von Albert Anker heisst.
 

«Unfassbarste Tragödien»
 

Was dem Exilberner Paul Nizon, Jahrgang 1929, Paris bedeutet, das ist für den ein Vierteljahrhundert später ebenfalls in Bern geborenen Matthias Zschokke Berlin geworden: Ort des Lebens, der Erfahrungsfülle immer wieder, der Geistesabenteuer dann und wann und deren Vereinnahmung und Verwirklichung durch die Sprache. Für die Leser wiederum heisst das auch, bei Zschokke wie bei Nizon, Rückkehr zu Örtlichkeiten, Situationen und Beziehungen, die schon in früheren Werken aufgetaucht sind. Im Falle Zschokkes zum Beispiel ist das die Wohnung, in die immer wieder die schwer zu lokalisierenden Klänge eines Cellos dringen. Aber anders als bei Nizon, wo Erotik und Leidenschaften in der Sprachwerdung sich zum singulären Ereignis auftürmen, ists bei Zschokke in der Regel das Alltagsgleichmass, das ihn beschäftigt, das ihn unterhält, lächert und handkehrum abstösst. «Wer sich Rechenschaft über sein eigenes Leben ablegt», schreibt er, «kommt zum Schluss, es gleiche sich tagaus, tagein, es sei ein müdes Trotten durch ödes Einerlei aufs von jeglicher Überraschung bare Ende zu.» Und weiter: «Wer etwas genauer hinschaut, wird feststellen, dass sich in seiner unmittelbaren Umgebung die unfassbarsten Tragödien und Komödien ereignen und er gar nicht ins Phantasiereich der anderen auszuwandern bräuchte, um angeregt zu werden.»
Ja, solches Sinnieren über das «Leben» und ab und zu sonstwie ein nachdenkliches Traktätlein über das eine und andere Phänomen des Daseins kommen auch vor in Zschokkes Kollektion aus «Tagen süsser Trostlosigkeit» (wie er, bzw. der zuschauende, notierende und Briefe schreibende Maurice sie nennt); aber meistens handelt es sich doch eher um das distanziert teilnehmende Beobachten konkreter Individuen und realer Geschehnisse, von Beständigem und Veränderlichem in der Nachbarschaft, von Stimmungen des Lichts, Gerüchen, Geräuschen, Aromen der Stadt.
 

Das grosse Abenteuer
 

Sogar so etwas wie leibhaftige Brunst scheint Maurice einmal zu übermannen. Der Spieler des Cellos im verwinkelten Nachbarhaus, den Maurice endlich aufspürt, der erweist sich nämlich als eine Spielerin, und schon nach kurzem Geplauder gibt diese sich ihm, auf dem Balkon des Hauses, mit Wonne hin. Maurice erlebt endlich, endlich sein grosses Abenteuer, der banale Werktag explodiert mit Wucht – bloss, er gesteht es am Ende, ist der ganze Vorgang reine Phantasterei, blosses Wunschdenken, Traumbegehren, das den Klängen des verborgenen Cellos entsprungen ist. Maurice, der zwar bei Gelegenheit eine Freundin zur Seite hat und mit einem Freund zu korrespondieren pflegt, bleibt der ewige Einzelgänger, der abseits steht, dabei ein bisschen traurig ist, weil nichts sich als so tief und so vollkommen erweist, wie man sichs erträumt hat, und daneben ist er auch ein bisschen amüsiert, weil die Leute gerade in ihrer Unvollkommenheit so komisch sind. Wenn man beim Lesen sich Maurice so vorstellt, wie er in seiner kahlen Behausung aufschreibt, was ihm widerfahren oder eben auch nicht widerfahren ist, da kommt einem unwillkürlich ein kleines Gedicht von Robert Walser in den Sinn (wie ja überhaupt bei Zschokke manche Klänge an Walser erinnern): «Ich mache meinen Gang; / der führt ein Stückchen weit / und heim; dann ohne Klang / und Wort bin ich beiseit.»

Charles Cornu, "Der Bund", Bern, 23.2.2oo6  

Der Mann im Café Solitaire

Matthias Zschokke hat eine leichthändige Romankomödie geschrieben. Sie ist witzig, doch lauert am Rande die Finsternis. Nichts Menschliches fehlt. Göttliches scheint kaum auf - es sei denn als der reine Klang eines Cellos, das von irgendwoher durch die Wände dringt. Miniaturdramen folgen aufeinander, gelebt von anrührenden Leuten, vor allem von Maurice, der Hauptfigur. Einer liebenswürdigeren Gestalt begegnet man in der neueren Literatur nicht leicht. Nicht einmal bei Zschokke selber. Dabei gibt er sich Mühe, seinen Protagonisten auch ein bisschen lächerlich erscheinen zu lassen.
Hintersinnige Geschichten

Aber nur ein bisschen. Maurice hat den überlegenen Charme der Erfolglosen, die den Erfolg durchschauen und darum verweigern. Er ist ein trauriger Clown, über den man laut lachen kann, auch dann, wenn man mit ihm leidet. Manchmal lacht man qualvoll. Weil er so Recht hat mit seinen schwarzen Gedanken zum Leben, zum Heute, zum Ort, wo er wohnt, Berlin. Maurice stammt aus der Schweiz, aus dem gleichen Dorf wie der berühmte Maler, der in Paris einst Furore machte mit Bildern von Bauernkindern. Dieser malte auch Porträts seines Sohnes Maurice. Darum trage er diesen Namen wie viele andere in jenem Dorf im Grossen Moos beim Städtchen L., erklärt der Romanheld. «Maurice mit Huhn»: das Bild Albert Ankers ziert den Umschlag.

Der Autor - auf einer neuen Höhe seiner Kunst - lässt seinen Mann schreiben. Maurice fährt von der Wohnung beim Bahnhof Zoo täglich mit dem Fahrrad zum Büro im öden Nordosten Berlins. «Kommunikationskontor» heisst seine Firma. Er bestreitet sie allein, erhält hie und da Aufträge von Einwanderern, für die er amtliche Briefschaften erledigt. Daneben richtet er Briefe an Hamid, seinen ehemaligen Geschäftspartner, der in Genf längst einen besseren Job hat. Er schildert Hamid seinen Alltag in dem tristen Quartier, das dieser ja kennt. Er erzählt vom Café Solitaire, wo er trotz Sauerbratengerüchen täglich seinen Milchkaffee trinkt, von den Läden, die immer wieder aufgeben müssen, von den Bewohnern, für die es kein Entrinnen gibt aus dieser Randzone. Er berichtet von ihren Verlusten und Widersprüchen, auch von der Greisin, die, am Fenster ihres Hinterhofes kauernd, auf Maurice wartet. Sie bildet sich ein, er sei ihr Sohn.

Lauter verrückte und hintersinnig gewöhnliche Geschichten. Es sind diese tausendundein Geschichten, die bewirken, dass sich Maurice doch nicht unter die S-Bahn wirft. Denn er ist ein verkappter Schriftsteller. Wenn er schreibt, lebt er gern. Hierfür verbringt er seine Tage im Büro. Da gewinnt er seine eigene Sicht auf die Dinge, seine eigene Sprache. Ein Satz müsse stumm für sich allein stehen; sobald er vor Dritten geäussert werde, klinge er falsch. Darum schreibt er lieber, als er redet. Er ist ein zarter dichterischer Philosoph. Aber er wird nie abstrakt, sondern kleidet alles in grossartige Exempel.

Er erzeugt Spannung mit fast nichts. Zu einem Leitmotiv wird die Musik, die ihn manchmal mit Macht ergreift. Maurice phantasiert deren Urheber herbei, noch lieber deren Urheberin. Mit der «Cellistin» erträumt er eine Liebesstunde, deren üppige Schilderung jedem Erotikthriller wohl anstehen würde.

Dieser Roman ist dicht angefüllt mit Wirklichkeiten. Doch liegt auch ein Zwielicht darüber. Das kommt von Maurices fahler Seele. Er erfährt die Welt als «Zwischenreich», wie er einmal sagt, als eine Art Purgatorio. Überall nimmt er das Vergehen wahr. An den Uhren frisst der Rost, Autos schmelzen vor seinen Augen zu Klumpen zusammen. Dass nichts Bestand hat hienieden, ist an abgewetzten Orten augenfälliger. Weil er Oberflächen durchsichtig macht, liest man ihn gebannt, aber auch beklommen. Er erzählt auf so hartnäckig hinterhältige Weise, dass man bald an Beckett, bald an Robert Walser denkt. Das sind grosse Massstäbe, gewiss, aber Matthias Zschokke wird ihnen gerecht.
Kostbare Lektüre

Abgesehen von den eingeschobenen Briefen verzichtet der Autor diesmal auf jede aufwendige Erzählkonstruktion. Er erfindet kein Boot als Kleinstschauplatz wie im «Losen Glück», und er lässt auch keinen dicken Dichter sterben. Er beschränkt sich auf die Darstellung eines etwas kauzigen Daseins, das ab und zu unterweltlich fratzenhaft wird. Wenn er etwa erklärt, wieso in dem Quartier so viele Amputierte anzutreffen sind. Junge Ärzte brauchten für ihren Abschluss eine Brust, eine Niere, ein Raucherbein und bezögen ihre «Fälle» gern aus Randbezirken. Nicht dass die Leute bezahlt würden für ihre Körperteile. Doch die Aussicht auf ein warmes Essen und saubere Leintücher gewinne fast jeden für einen chirurgischen Eingriff. «Wer überlebt, flaniert hinterher durch die Quartierstrassen, die Versehrungen stolz zur Schau stellend wie solche aus einem grossen, ehrenvollen Krieg.»

Es gibt aber auch die «würgende Geborgenheit» des Schweizer Heimatidylls, in das Maurice hie und da zurückkehrt und wo er der merkwürdigsten Auftritte gewahr wird. Etwa in der Begegnung mit einer Schulklasse, die mit Koffern übers Feld zieht. Die Kinder müssten erfahren, was es heisse, vertrieben zu werden, erklärt der Lehrer dem verdutzten Auslandschweizer. Darum habe er sie nach Unterrichtsbeginn gleich wieder heimgeschickt und ihnen befohlen, innert kürzester Frist das Nötigste einzupacken.

Der pädagogische Einfall entspricht ungefähr der Forderung nach mehr «Erfahrenshintergrund», wie sie gelegentlich an verwöhnte Schriftsteller gestellt wird. Maurice liest darüber in der Zeitung im Café Solitaire. Etwas Krieg würde jeder Dichtung gut tun, so die Theorie eines «am deutschen Geisteshimmel neu aufsteigenden Denksterns».

Zschokkes Prosa ist auch diesmal nicht leicht zu fassen. Sie lässt die Welt fast banal erscheinen und rückt sie dabei unauffällig aus dem Lot. Der Menschenkosmos, den sie in Schieflage bringt, ist der unsere. Eine kostbare Lektüre.
Beatrice von Matt

"Neue Zürcher Zeitung", 25.2.2oo6

Vogelfrei vor Glück

Es ist natürlich eine Übertreibung, dass sich HartzIV-Geschädigte aus dem Berliner Wedding in der „Aussicht auf ein helles, warmes Zimmer, wochenlang frische Laken, regelmäßige Kost, menschliche Zuwendung drei mal am Tag und funktionierende Fernsehgeräte“ im nahe gelegen Universitätsklinikum ihre Glieder amputieren lassen. Auch die in den Schweizer Bergen handelnde Geschichte, in der inhaftierte Mörder und Betrüger Sänften aus Fahrradteilen zusammenschweißen, um auf karitativer Basis Gelähmte zu Bergtouren auszuführen, ist eine Mär und in diesem Fall, so ihr Erfinder, dem besonderen Schweizer Humor geschuldet.

Tatsächlich kann man Matthias Zschokkes neues Buch „Maurice mit Huhn“, mit dem sich der seit 1980 in Berlin lebende Autor nach vierjähriger Pause zurückmeldet, auf jeder beliebigen Seite aufschlagen und eine mehr oder minder skurrile Geschichte, eine lebenskluge Betrachtung oder einen entlegenen Wahrnehmungssplitter finden: blutvoll genug, um eigenständig bestehen zu können, zugleich „in schönster Rondomanier“ in die anderen Teile eingebunden.

Den erzählerischen Grundton übernimmt dabei ein Cello, das schon in Zschokkes 2002 veröffentlichtem Erzählband „Ein neuer Nachbar“ eingeführt und mit dem Versprechen „Fortsetzung folgt“ versehen wurde. Nun also erklingt dieses Cello erneut, versteckt in einem Hinterhaus im Berliner Nordosten, wo es Maurices Aufmerksamkeit erregt. Dieser Maurice, der sich selbst als „unscheinbar und uninteressant“ empfindet, unterhält dort ein „Kommunikationsbüro“, wo er, da er sich keine bessere Adresse leisten kann, seine Dienste anbietet. Meist allerdings sitzt er untätig am Schreibtisch, im Café „Solitaire“ am nah gelegenen Nettelbeckplatz oder flaniert durch den Kiez. Denn im Hauptberuf ist Maurice Wahrnehmungssensor, der den langsamen Niedergang seiner Umgebung – den Wechsel der Pächter, den Ausverkauf der Läden und die fehlgenährte Blässe der Bewohner - minuziös registriert: „Wer es nicht schafft, rechtzeitig wegzuziehen, versickert und verendet hier.“

Allerdings leidet Maurice auch an einer Sprechhemmung, die um so dramatischer wird, je mehr die Zeit um ihn herum stillzustehen scheint. Mit seinem Schauspieler-Freund Flavian mag er sich schon nicht mehr treffen, weil er das „dumme Zeug“, das dann aus ihren Mündern stürzt, nicht mehr ertragen kann. Die Frau, die ihm gegenüber sitzt und die „die Rolle seiner Geliebten übernommen hat“, liebt er schweigend; soziale Kontakte hält er für eine Zumutung. Nur in den Briefen an den fernen Freund Hamid, der seine Büromiete finanziert, spricht er von seiner Befindlichkeit und sagt „ich“.

Maurice erzählt in diesen Briefen auch vom Cello hinter der Wand, von seiner Freude am Spiel, von der Betrübnis, wenn es ausbleibt: In welchem Haus mag es sich verbergen, von wem wird es gespielt, ist ein Talent, gar ein Genie am Werk, und hat es in diesem dahindümpelnden Teil der Stadt überhaupt eine Chance? Maurice führt lange Monologe mit dem Cellisten und treibt’s mit der Cellistin auf dem Balkon. Verstummt das Cello einige Tage, fürchtet er, es sei ermordet worden oder ins angemessenere Zehlendorf verzogen. Seine Versuche, das Instrument aufzuspüren, bleiben halbherzig und im Ansatz stecken; lieber blättert er im Duden nach vergessenen Wörtern, widmet sich der akkuraten Beschreibung Berliner Durchsteckschlösser oder einer Kamelie, die, obwohl kleinwüchsig und verkrüppelt, „Winter für Winter die schönsten, sehnsuchtsvollsten Blüten aus sich heraus“ erzeugt.

Dieses süchtige Sehnen in der dahin- tröpfelnden Zeit, in der Sekunde für Sekunde „alles geschieht“ und die doch nur als Stillstand empfunden wird, ist Zschokkes Thema und Erzählprogramm. Gleichgültig, ob er von der siechen Greisin am Fenster berichtet (in der Rolle von Maurices Mutter), Maurice an die Stätten seiner Kindheit zurückreisen oder einfach nur das still gestellte Genregemälde „Maurice mit Huhn“ aufleben lässt, überall treibt ihn die Frage, „wofür wir leben, wenn wir bleiben, was wir waren“.

Dieser zutiefst barocke Weltzweifel ruft ein Teatro mundi auf, auf dem die Spieler ihre Füße in „schmerzende Schuhe“ zwängen, weil es „Anstrengung und Kühnheit erfordert“, von Schuhen und vom Leben „zu verlangen, dass sie passen“. So„verkürzen sie sich ihre lange Weile“ mit erfundenen „Geschichten mit Hand und Fuß, Anfang und Ende, Aktionen und Reaktionen, Ursachen und Wirkungen“.

Solche „handwerklich gut durcherzählten, schnellen Geschichten“, in denen die „Rhythmusstörung“, der „Aussetzer“ die Form diktiert, interessieren den 1954 in Bern geborenen und im Aargau aufgewachsenen Matthias Zschokke erklärtermaßen nicht. Dabei haben das Theater- und Filmgewerbe, in dem er sich ebenfalls einen preiswürdigen Namen gemacht hat, sichtlich ihre komischen Spuren hinterlassen: Chirurgische Schnitte unterbrechen den Wahrnehmungsfluss, maßgeschneiderte Sentenzen stören das treibende Erzählgut, Distanzgesten die Illusion – und schwebende Motive geben Rätsel auf.

Hühner gehören übrigens seit seinem ersten [recte: letztem] Roman „Das lose Glück“ (1999) zu Zschokkes Lieblingsmotiven. „Gerupfte Hühner, die nicht wissen, dass sie sterben“, heißt es dort programmatisch, „die ganz und gar damit beschäftigt sind, Hühner zu sein, sich in den Sand zu hocken, wieder aufzustehen, das Gleichgewicht zu halten … vogelfrei, im losen Glück.“ Listig hat Zschokke das Huhn nun Maurice in den Arm gelegt, auch dieser nichts weiter als „ein Wissenskörner pickendes Huhn“. Vielleicht sollte man dieses Buch genauso lesen: pickend über die Seiten schreiten, sich hinhocken, wieder aufstehen und dabei nicht das Gleichgewicht verlieren.

"Der Tagesspiegel", Berlin, 26.2.2oo6

Das Leben ist ein Mysterium

Matthias Zschokke: "Maurice mit Huhn"

Rezensiert von Jörg Magenau

In dem neuem Buch des Berliner Autors Matthias Zschokke, "Maurice mit Huhn", geht der Leser zusammen mit dem Flaneur Maurice auf eine Entdeckungsreise in der Großstadt Berlin. Das Alter Ego des Autors Maurice erlebt nicht viel Spannendes, es ist vielmehr der Rhythmus und Fluss des Lebens, den er mit Präzision liebevoll dokumentiert. Als schweizerischer Erzähler in der Tradition Robert Walsers begegnet Zschokke dem Mysterium "Leben" staunend und erzählend.
 

Das Aussergewöhnliche im Alltag

Maurice ist ein Prachtexemplar, ein wahrer Antiheld. Im trostlosen Nordosten Berlins betreibt er ein «Kommunikationskontor», eine Schreibstube für weniger Wortgewandte. Ab und zu fährt er ins Schweizer Seeland, wo er die Orte seiner Kindheit besucht. Maurice findet, er führe ein unspektakuläres Leben. Gerne schlendert er herum, beobachtet das nahe Liegende – und freut sich daran. Doch oft überkommt ihn das Gefühl, das richtige Leben ziehe an ihm vorbei.
 

Nach jedem Ausbruchversuch, die «Wirklichkeit» zu spüren, findet er sich schon in Kürze am Schreibtisch und in seine Gedanken versunken wieder. Von irgendwo drüben hinter den Wänden tönt sanft ein Cello herüber, Maurice möchte den Cellisten oder die Cellistin aufsuchen – er tut es nicht. Lieber denkt er sich Szenen einer solchen Begegnung aus. «Wissen ist grauenvoll, erholsam dagegen das Ahnen», meint er.
 

Blubbern im Kopf
 

So ist Maurice – dieser exemplarische Protagonist aus Matthias Zschokkes Figurenkabinett. «Irgendwann hat Maurice damit begonnen, sich seine eigenen Gedanken zu machen. Zu allem fiel ihm das eine oder andere ein, gleichzeitig aber auch immer dessen Gegenteil, weswegen er, weil er sich immerzu ins Wort fiel, schliesslich die Lust verlor, überhaupt noch etwas zu sagen.» Und Maurice’ Gedanken- und Redefluss mäandert immer fort.
 

Lässt er sich zuerst von einem Erzähler vorführen, nimmt er diesem unvermittelt das Wort, um selber weiterzusprechen. Das Spiel mit der Erzählperspektive – das Matthias Zschokke bereits in früheren Romanen getrieben hat – geht so weit, bis die Erzählfigur perplex bemerkt: «Was für ein Durcheinander. Wer hat dazwischen gesprochen? Maurice’ Freund? Ein Jugendfreund? Ein weiterer Maurice?»
Dem 52-jährigen Berner Seeländer Matthias Zschokke, der seit 1980 in Berlin lebt, geht es weniger um das Autobiografische, obwohl auch in diesem Roman einige Passagen auf seinen Lebenslauf verweisen. Im Mittelpunkt steht die Frage, wie Identität zu fassen ist: Nur punktuell, aus verschiedenen Blickwinkeln, muss die Antwort lauten. Ganz so, wie Zschokkes Roman kein klassisches Roman-Ganzes ergibt, sondern sein «Panorama» aus unzähligen Fragmenten zusammensetzt, wobei die Leser die Lücken und Sprünge selber ausmalen dürfen.
Ganz nach Zschokkes Manier gibt es in «Maurice mit Huhn» keine eigentliche Handlung, sondern vielmehr ein träumerisches Assoziieren und Collagieren zahlloser Szenen, Geschichtchen und Gedankenfetzen: Wie zäh sich in der Sommerglut die Spree durch Berlin schiebt, wie sich ein Arbeitsloser im Café «Solitaire» beschäftigt gibt, welchen Genuss ein Gnagi verspricht und dies nicht halten kann und so weiter.
 

Stöbern im Alltag
 

Somit sind Buch und Figuren fest in unserer Welt verankert: Wenn die Rede auf jenen unseligen 11. September, die Flexibilisierung der Arbeitswelt oder etwa auf die Frage kommt, warum Albert Ankers Bilder gerade in den Sammlungen «konservativer, politisch reaktionärer Kreise» wiederzufinden sind, manifestiert sich sogar ein Realismus, den heute so manche Schriftsteller geradezu demonstrativ aussparen, fürchtend, es würde ihre Kunst herunterziehen. Matthias Zschokke geht damit ohne Scheu um und lässt sein Sprachrohr Maurice festhalten, dass im Alltäglichen das Aussergewöhnliche stecke und dass es bei der Kunstproduktion ja um die Behandlung des Stoffes gehe und nicht um den Stoff an sich.
 

Verwandlung der Welt
 

Zschokke ist in allen Sparten und Tönen gewieft: Für seine Romane, Theaterstücke und Spielfilme ist der ausgebildete Schauspieler deshalb mit Preisen geradezu überschüttet worden. Nicht zuletzt wegen der brillanten Technik sprudelt auch das neue Werk trotz melancholischem Grundton schalkhaft und gewitzt. Die Beschreibungen sind meisterhaft. Nur ab und zu möchte man nörgeln, die Sprache sei etwas gar überkandidelt, doch vergisst man das Kriteln sofort wieder, da einen der Schreibe Fluss einfach weiterreisst.
 

Auch dass der Autor da und dort auf Motive und Szenen bereits erschienener Erzählungen zurückgreift, tut der Sache keinen Abbruch. In einen neuen Zusammenhang gestellt und/ oder neu formuliert, verwandelt sich Zschokkes Welt gerade selbst. Dieses Dichten funktioniert; es ist klug und gut gemacht und überaus anregend.