Seudopoemas de amor - qué vergüenza...

He leído por ahí (no recuerdo dónde, ya) que los poemas de amor son de las cosas más ridículas que los humanos podemos llegar a escribir.

Estuvieron destinados a personas distintas; algunos a ninguna en particular; algunos al amalgama de varias de ellas, siempre femeninas. No están en ningún orden especial. La mayoría trata de ser distinto de un poema cursi; la mayoría no lo consigue.

Esto de ponerles números es de las cosas menos románticas que se me cruzaron por la cabeza, pero algunos no tienen nombre y quiero identificarlos.

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Este es peligroso porque recurre a la famosa promesa de amor eterno; igual me gusta porque es utópico: no alude a la idea enfermiza de depender de la otra persona.

Tu voz se habrá desvanecido al irte,
apenas pude en realidad tocarte.
Y vos no estás porque no puedo oirte,
y no existís porque no puedo verte.
Pero da igual si soy capaz de amarte
aunque no existas, de hoy hasta mi muerte.

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Este es de desamor y bastante feo.

Es un duro trabajo el de ignorarte:
me es difícil ganar esa batalla,
más debo continuar con ese arte
por lo que en estas páginas apunto
que aunque mi culpa el día de hoy me calla
quiero que estemos para siempre juntos.

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Este analiza distintas formas de declaración y concluye que esta misma forma es la mejor. La meta-salida.

Encontré tantos modos de decir que te quiero.
La manera ortodoxa de enviarte unas flores;
decirlo bajo el agua o en una carta extensa;
"siento cosas por alguien" es muy poco sincero;
lo haría, no lo dudes, pero es muy complicado
decírtelo directo, porque tengo vergüenza.
Ponerlo en tu comida, decirte que ahora vengo
y meterme en tus sueños y quedarme a tu lado.
O llenar de carteles cajones ya sin oro
y el techo y en mi espalda y preguntarte "¿qué tengo?".
Graffittis, pasacalles, frente a toda la gente,
grabarlo en un video o enseñárselo a un loro
para que lo repita. Un cassette o un recado
por un intermediario; dentro de un recipiente
esconder un regalo que entiendas como mío;
cantarte una canción; decirlo disfrazado,
y para que lo dudes, escribirte un anónimo;
tal vez un acertijo, un enigma o un juego,
y sin que te lo esperes decir "porque te quiero"
en japonés, o en vasco, o quizá con sinónimos:
"te aprecio", "no te odio" y aunque es poco posible
ir por todas las radios del continente entero
y los diarios del mundo y decir que te amo.
Escribir varios folios que con tinta invisible
cuenten tu propia historia y la mía: la nuestra.
También hay otra forma, que es darte este poema
en el que escribo formas de decir lo que siento.

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Este por una buena frase para no sonar falso: en vez de decir "tus ojos son hermosos", decir "lo que tenés más feo son los ojos" que además tiene un excelente metamensaje (entiéndase: "tus ojos son hermosos" + "tus ojos son lo más feo que tenés", luego...)

Del sol el brillo eclipsan las estrellas
que en tu mirada, al lúgubre letargo
nocturno, que la luna son más bellas.
La luz de tus pupilas riela; al rojo
crepúsculo ensombrece. Sin embargo
lo que tenés más feo son los ojos.

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Interrogativo. En este plasmé todas las cosas que me pasan en forma de pregunta. (Ej. eso de nunca mencionar a la persona primera ni última para no despertar sospechas)

¿Qué es quererte? ¿Esquivarle la mirada
al que dice tu nombre? ¿Mencionarte
por el medio así nadie se da cuenta
de que estás primera o que te digo última

por alguna razón? ¿Son esas ganas
de reir si estoy triste y de llorar
si estoy contento pero vos no estás?
¿Es inventar razones por las cuales

podríamos cruzarnos? ¿La esperanza
absurda de que estés realmente ahí?
¿Es aquella palabra que dijiste
y que sos vos ahora? ¿Es cuando miro

tus manos, y realmente desearía
mirarlas para siempre? ¿Es creer que escucho
el timbre de tu voz en los lugares
en los que es imposible que te encuentres?

¿Es tu pelo, es quizá cuando te imito
(esa actitud tan tuya al caminar)?
¿Es cuando me das pena? ¿Es recordarme
gotitas en alguna ventanilla?

¿Es querer abrazarte? ¿Es sonreírme
cuando escribo que "estoy enamorado"?
¿Soñarte y despertarme aún hechizado?
¿Sentir que sos el mar, el sol y música?

Qué es quererte no sé, pero te quiero.

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Este trata de ser un poema distinto... por su propia voluntad.

El poema de amor estaba hastiado
cuando yo me propuse socorrerlo.
Hastiado de vocablos desgastados,
cansado de te amos y te quieros.

Pretendí redactar entonces unas
líneas que no dijeran esas cosas.
Versos libres de besos y de rosas,
de amantes y de ojos como lunas.

Pulí las expresiones deslucidas,
taché "yo muero si no estamos juntos",
borré "vos sos el cielo, sos mi vida",
refiné el escandido. Y el asunto

fue que el poema de amor quedó prendado
de tu hermosura; en las redes que tiende
el destino cayó y ahora comprende
por qué lo escriben los enamorados.

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Este vulgarmente reminisce a un poema que se llama "oda a tus entrañas", pero este lo escribí yo. Sabiendo que yo conocía el otro al escribir este, es casi ridículo. Anyway, me gusta la frase inicial.

No me interesa sólo lo de afuera
en vos: también admiro tus tendones,
tu omóplato, tu bazo, tus riñones,
también tus incisivos y tus muelas.

Me encantan tu hipodermis, tus aurículas,
tu rótula, tu páncreas, tus deltoides,
tus glándulas mucosas, la tiroides,
la hipófisis, tu fémur, tus clavículas.

De tus dientes prefiero los caninos,
aunque también destaco tus gemelos,
tu cúbito, tu aorta, el cerebelo,
el colon y el yeyuno en tu intestino.

No por eso olvidemos tus folículos
pilosos, tu diafragma ni tus bíceps,
tus carpos, tus retinas, ni tus tríceps,
al húmero, la tibia y tus ventrículos.

Admito que también tu corazón
me gusta, con tu linfa, tus papilas,
tu íleon, tus cartílagos, pupilas
y tarsos, ligamentos y esternón.

Concluyo con tus córneas y abductores,
el útero, tu esófago, tus glóbulos
(los blancos y los rojos) y tus óvulos;
por último tu sangre y tus humores.

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La otra cosa que amo son los lenguajes.

A veces sos como un lenguaje
extenso, ricamente irregular,
inabarcable con tus arduos remas,
exótica sintaxis y fonemas
y tu declinación tan peculiar.

Con expresiones majestuosas,
con las mitologías, las canciones
de los grandes poetas, los arcanos,
tu lenguaje trasciende lo profano
y sobrevive a las generaciones.

No quiero "dominar" lenguajes
porque el lenguaje es el que rige el juego
y fúndese la lengua a sus hablantes:
que inglés es Shakespeare, italiano Dante,
Cervantes español, Sófocles griego.

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Mhh... suena a poemoide vulgar y barato. Y sí, qué soy sino otro vulgar y barato humano más.

¿Cómo puedo ser escritor sin tinta, ni lenguaje, ni papel?
¿Cómo puedo ser espejo sin luz, ni algo que reflejar?
¿Cómo puedo ser noche sin grillos, ni luna, ni sueños?
¿Cómo puedo ser lágrima sin ojos que me lloren?
¿Cómo puedo ser juguete sin niños?
¿Cómo puedo ser oído sin música, sin flauta dulce?
¿Cómo puedo ser pasos sin camino, ni ruta, ni objetivo?
¿Cómo puedo ser reloj sin tiempo, sin tictacs?
¿Cómo puedo ser sangre sin corazón que me impulse?
¿Cómo puedo ser jazmín sin perfume?
¿Cómo puedo ser estas líneas sin vos?
¿Cómo puedo ser sin vos?

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Comparo cualidades intangibles con otras cosas que me cautivan. No sé por qué lo llamé Teoría de las no-cosas... (eso es algo que menciona Sábato en Uno y el Universo, el "margotinismo").

Tu aliento, como el cielo griego, diáfano;
tu andar como cristales y murmullos;
tu risa, como musgo y masticables.

Tus tonos y silencios, como hormigas;
tu mente, call-with-current-continuation;
tu mirada, no sé, como Ficciones.

Tu voz como un acorde mayor séptima;
tu perfume, la integración por partes;
tu calor, la sintaxis japonesa.

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Yet another love poem.

Pensaba qué escribirte en un poema;
describirte es absurdo: por supuesto,
vos sabés cómo sos mejor que nadie.
O podría decirte lo que siento

pero no alcanzarían mis cuadernos
(si pudiera expresarlo, mas no puedo).
Ridículo sería que te exalte
y diga que vos sos la más hermosa

la más inteligente y bondadosa
(no porque no lo seas). También puedo
decir qué generás en mi persona
y quedaría tonto y egocéntrico.

Podría ser quizá más enfermizo,
decir "te necesito" o "estoy loco
por vos", o "mataría por amor"
pero el amor saldría perdiendo entonces.

No sé cómo arreglar este problema
ni cómo terminar este poema
(si así puedo llamarlo) en el futuro
le dejo de dar vueltas y te escribo
algo común, sencillo, franco y puro.

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Bizarra; tiene un tema al que recurro: el hombre de piedra que se quiere mover, como en el haiku "Era de piedra / pero quiso moverse / para tocarla". Es una idea que me conmueve, la pobre estatua in love.

Ella que no tiene sombra ni reflejo,
ella la que muta el cosmos al marchar.
Ella que no tiene sombra ni reflejo
y tañe la vida su voz al hablar.

Rige los cristales, telarañas, hielo,
se funde en el río y va a naufragar.
Pero no le importa porque ella no tiene
sombra ni reflejo, ni frío en el mar.

El hombre de piedra se quiso mover
para estar con ella. El tiempo vuelve atrás
para que desmuera, que se desnaufrague y
rija nuevamente el gélido cristal.

Ahora el sol proyecta sombra, en el espejo
ahora está el reflejo y ahora se desnace
y vuelve a su vientre y se desparirá
una vez y otra hasta recomenzar.

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Ya sé que Betelgeuse es la estrella más brillante de Orión, pero Rigel quedaba bien en la métrica y aquél extenso nombre, no.

Sos especial, lucís como Rigel
en una convención de lamparitas
de treinta y cinco watts. Vos sos distinta.
Entre Corín Tellados les quedó Cortázar.

Entre CD's de música barata, Schönberg.
Entre gallinas, una mariposa.
Entre Bucay y Coelho, Jean-Paul Sartre.
Como una flor en un campo quemado,

una manzana entre amargas raíces,
como una gema entre el dinero sucio,
como Gautama entre los barrabravas,
una lágrima perdida en el océano
o vos en el mundo. Sos especial.

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Este es densamente hinchapelotas. Después de escribirlo leí un cuento de Benedetti donde un personaje dice "te quiero, y quiero quererte" y la mina le dice algo así como "uyuy, qué complicado"... qué pensaría de mí esa mina... jaja.

Una vez (no sé por qué) yo quise
querer a una mujer pero no pude.
Luego quise querer querer a otra
y no me fue posible conseguirlo.

Después quise querer querer quererla
y querer querer querer quererla quise,
e indefinidamente y fue tristísimo
no poder ni siquiera amar a alguna

por más que pretendiera enarmorarme
de cuantas yo creía más perfectas.
Un día te encontré y pronto te quise
no sé si fue queriendo, más te quise,

y te quiero, y hoy quiero yo quererte,
y quiero así también querer quererte,
querer querer quererte, y la hago corta:
quiero quererte transfinitamente.

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Un poema de amor Zen... Estas son versiones amorísticas de algunos pocos koans que conozco.

"Un día te encontré". No fue buscándote,
ni siguiendo instrucciones. Considero
que no fueron los dioses, ni una mano
que forja ocultamente los destinos.

"Un día te encontré". Fue no buscándote:
dejá el camino para completarlo.
Algo hay mucho mayor que el universo,
y no es el universo; y también algo

más vasto que el amor, que no es amor.
¿Qué es este amor? Es, pues, el universo.
¿Qué es este amor? Pues no es el universo.
¿Y lo que siento es el amor? Mu, digo:

No se puede decir sin la palabra,
con la palabra no lo estoy diciendo.
¿Es "amor" el amor entonces? Mu.
Si seguís siendo vos te sigo amando.

Si dejás de ser vos te sigo amando.
Y yo ya no soy yo, no tengo manos.
¿Y cómo escribo entonces este verso?
Pues no lo escribo yo: no tengo manos.

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Ya sé que no es muy de amor el contenido, pero sí lo que significa para mí. De este me gusta el sonido.

La monótona calma de la balsa
arrullan aguas tibias. Sobre el puente
aguarda tu silueta, congruente
a la tímida paz. Si vas descalza

acaso vestirás volátil lana.
Tu sueño ejerce sobre mí un conjuro,
me hechiza el sortilegio. Un denso muro
esconde el mismo cofre que profana.

La bruma arremolínase al final
del paso que conduce a los abismos.
Macabras carcajadas son lo mismo,
un zumbido, un cadáver maquinal.

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Lindo final, en mi nada humilde opinión.

Soy un extra difuso, un personaje
desdibujado de algún sueño tuyo,
que al despertar recordás fugazmente
y ya se fue, ya está, ya lo olvidaste.
La vida y mi existencia solamente
son una noche breve entre tus noches.
Los hilos que gobiernan al fantoche
que a su titiritero que controla
los hilos rige, son tan escherianos
cual mano que dibuja a la otra mano.
Soy un extra difuso, un personaje
desdibujado de algún sueño tuyo,
sólo un trozo de noche, un buen salvaje,
perdido en la penumbra dolorosa,
a tu onírico reino acudo, y huyo,
yo soy Chuang Tzu y vos una mariposa.

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Conjeturo que existen más deprisa,
pues existe una sola, como arguye
la dúlcemente cálida sonrisa
que en tu rostro disfruta su morada,
y de tus labios, paulatina, fluye
y cólmame de lágrimas plateadas.

Si pienso en el futuro tengo miedo
de que a mi esencia mate la razón.
Mejor lo pienso menos y me quedo
sabiendo que en la densa oscuridad
de tu mar nadará mi corazón
mientras goce de humana libertad.

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Nota: "cerúleo" significa rosa, ¡porque el cielo es rosa!

Existe otro mundo imposible;
allí donde el sol es oscuro
la noche estrellada es horrible
y es blando lo duro.

Existen enormes ciudades
en medio de extensos desiertos,
falacias son siempre verdades
en boca de muertos.

Peones gobiernan a reyes,
hormigas aplastan humanos,
la arena repugna las leyes
del tiempo en sus granos.

Allí donde es frío el averno,
alumnos educan maestros.
Otoños suceden a inviernos,
los zurdos son diestros.

Allí ningún líquido moja
y dícese a los limpios "cerdos"
la sangre en las venas tan roja
como un loco es cuerdo.

Existen palabras que expresan
del cosmos lo más inefable,
herejes y agnósticos rezan,
vacila lo estable.

"Cerúleo" significa rosa,
en el mundo en que pi vale cero,
aquél en que no sos hermosa
y yo no te quiero.

El río fluye a la montaña,
los ancianos rejuvenecen,
desteje su tela la araña
y las plantas decrecen.

Las restas conviértense en sumas,
los huevos ponen las gallinas,
el plomo pesa lo que plumas
y el pan se hace harina.

Allí lo que escribo es poesía
y no hay nada que compre el dinero,
tus labios no son de ambrosía
y yo no te quiero.

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Esto no tiene mucho sentido salvo por la métrica.

En las sombras sutiles de los sueños
la eterna duda y el temor despierta
aquella huella del amor colmada
de incógnitas de niebla.

La noche silenciosa no descifra
el código en las sábanas brumosas.
El aprendiz de herrero va forjando
cadenas ya herrumbrosas.

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En las sombras sutiles de los sueños
la eterna duda y el temor despierta
aquella huella del amor colmada
de incógnitas de niebla.

La noche silenciosa no descifra
el código en las sábanas brumosas.
El aprendis de herrero va forjando
cadenas ya herrumbrosas.

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Esto es una segunda y peor versión de "Ser".

Seré lluvia en un mundo sin cielo,
seré música, desafiando el silencio,
seré un niño pequeño,
seré minuto en un universo sin tiempo,
seré la voz de un muerto,
seré sin ti.

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Demostración por el absurdo, para los que aman la matemática. (Supuestamente, debería haber una definición previa que determine que 2 + sin(x) = y <=> x quiere a y, y que defina a los humanos y todo eso, pero no es el sentido).

Sea p perteneciente a los humanos,
existe una mujer m tal que m
es querida por p. Dem: supongamos
que p no quiere a m, luego 2
más el seno de p es distinto de eme
=> p no es humano. Absurdo. m sos vos.

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Si Descartes estaba en lo cierto
y hay un genio maligno engañándonos,
acaso no seas lo que veo
y atrás de tu piel haya un dragón
escamoso e ignívomo
o quizá un estereotípico marciano
verde con antenitas.

Si todo esto es un sueño,
como tanto se dijo,
quizá un día despiertes
sin haberte dormido.

Sigo haciendo las cosas pero inconscientemente.
Siento que, de repente, todo está prefijado,
que otro es quien ejecuta lo que creo que hago,
que mi mente se aleja pero mi cuerpo queda
como un leve mareo pero que no es mareo.
Mi conciencia está presa, atrapada, perdida;
los sonidos retumban y las voces se ausentan.
Me escucho cuando hablo sin conciencia de hacerlo,
como si me saliera de mí mismo y quedara
más arriba del mundo que es como una película,
porque no formo parte de lo que pasa afuera.
Mi andar es automático, maquinal mi mirada,
remoto es lo que oigo, el tiempo avanza lento.
Mi cuerpo ya no es mío pues no soy ese envase.
Como una pesadilla, como una muerte a escala.
Veo a todas las cosas como la vez primera
cuestiono su existencia y la mía (si existo).

Quisiera saber quién sos en realidad,
qué hay atrás de tus ojos,
pero nunca podré.
Si no me conozco ni a mí mismo.

Si Descartes estaba en lo cierto
pienso implica que existo.
Considero que no está en lo cierto
(eso pienso y no existo).

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Conservo tu recuerdo siempre cerca
para que me ilumine si no hay sol,
para que me acompañe cuando salgo,
para hacer los inviernos primaveras
y dejar que me arrastre como un mar.
Con él he descubierto que sí hay algo
mejor que ser amado, y es amar.

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Cf. "Fin del mundo del fin", Cortázar.

Llenaré tus cajones.
Dedicándote cartas
quemaré tus pestañas
(las más bellas de todas).
Gastaré lapiceras,
consumiré mis dedos
y escribiré en el suelo
cuando no haya papeles.
Cuando ya no haya espacio
y se agoten las tintas
"vos serías distinta
aunque hubiese otra igual"
será el punto final.

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Cuando me siento solo me consuelo
diciéndome que hay alguien que me espera
y que me está buscando y me desvelo
soñando mi esperanza verdadera.

¿Por qué siento que tengo que escribirte?
Cuanto pueda decir de poco vale;
cambiará lo que quiera transmitirte
tomando acepciones terrenales.

No lo podré decir. Para ser franco
las palabras que existen suenan feas.
Esta vez iba a darte una hoja en blanco
porque se me acabaron las ideas.

Es extraño que vivas tu existencia.
Es muy raro que estés a mí tan junto,
tan cerca, y que teniendo tu conciencia
atiendas cada día a tus asuntos.

Me da miedo decirte que te quiero
pero más temo no poder decírtelo.
Cuando te sientas sola, yo te espero.

Porque siempre podrás contar conmigo,
cuando te sientas sola, yo te busco,
para darte esperanza y tibio abrigo.

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Hoy soñé que te decía:
"Hoy soñé que te decía
que había estado pensando
una forma de decirte
lo mucho que te quería,
pero desgraciadamente
no se me ocurrió ninguna.
Y lo más extraño fue,
el sueño se hizo realidad:
ayer estuve pensando
cómo decir que te quiero
y no se me ocurren formas".
Y lo más extraño fue,
el sueño se hizo realidad.

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Si yo fuera deísta
recurriría a esa figura
gastada de decir "sos una diosa".
Pero soy un ateo irremediable:
"sos la filosofía, sos el arte y la ciencia".

Quizá en la Edad Moderna
podría pronunciar "sos una reina"
pero desde 1789
"sos una senadora (o presidenta)".

Si yo fuera goloso
tal vez diría "sos un bombón"
pero ¡si mi objetivo no es comerte!
"Sos el agua más pura y cristalina"

Si yo fuera machista
proferiría quizá "sos un tesoro"
pero no pienso en vos como un objeto,
"sos la idea y el tiempo y el amor".

[Post:
 Si fuese un chico
 diría algo así como "te quiero hasta el infinito".
 Después de cursar análisis...
 "Para todo M real, te quiero más que M". ]

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No sé si es mejor (probablemente no), pero aunque no sea creíble, no escribo bajo los efectos de sustancia química alguna.

alfa beta gamma delta
el caos hace al orden
el orden hace al caos
el roble a las bellotas
vietnam camboya laos
epsilon dseta eta theta iota
abriendo mares rojos
moiseses se abren paso
fractal fractal fractales
sierpinski pascal mandelbrot
mi sombra no te quiere
(mi sombra quiere a tu sombra)
1 1 2 3 5 8 13 21 34 55 89
praderas fibonacci
conejos en los yuyos
y dentro del espejo
mi reflejo quiere al tuyo
kappa lambda
my ny xy omicron pi
rocío en la mañana
la gota de rocío
reflejo en el espejo
alicia y el conejo
ro sigma tau ypsilon
tirá un dado (perdés un turno)
tirá un dado (otro turno)
cronopios y esperanzas
en cruel formaldehído
y quiero protegerte
de algo desconocido
phi khi psi omega

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Los laberintos en tu piel bifurcan
la ruta. Hondas y esenciales,
tus intrincadas huellas digitales
bravos Teseos diminutos surcan.

En algún punto del camino yace
el minotauro y, en algún extremo,
un cordel que recorre tu supremo
tejido epitelial, tímido, nace.

¿Qué Dédalos serán los arquitectos
de tan ciclópea obra? ¿Con qué oscuros
propósitos se erigieron los muros
de este palacio rígido y correcto?

Mi cuerpo, un prisionero más de Minos,
espera un día dar con la salida.
Entretanto, mi alma sigue unida
de su preciosa cárcel al destino.

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¿Qué es más bello?
a) ¿Aquello natural
b) o son los artificios de los hombres
los que tienen belleza?

Por ejemplo,
a) ¿Los cielos de Turner
b) o tras el río el lunecer nocturno?

¿Qué es más dulce,
a) los trinos de un ave
b) o un preludio menor de Chopin?

a) ¿El sol entre las ramas
b) o un soneto borgeano?

a) ¿Un árbol retorcido
b) o una foto del árbol?

a) ¿El olor de un libro viejo
b) o las olas chocando entre las piedras?

a) ¿Un camino de hormigas
b) o una ciudad francesa?

a) ¿Una escultura griega
b) o una simple libélula?

a) ¿Un mosaico romano
b) o un mosaico de estrellas?

Vos,
a) ¿cómo humana
b) o como hija de humanos?

(Todas son correctas).

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Sin ton ni son, el dual vals del tic tac es en
mí, cual rey del bien y del mal, lo que la hoz
a la mies. Hay pus en mi sien, pues el plan no
fue y no hay más ley que el plan de Dios, que
no es. Es el fin del fin: es el fin más gris.
Con cruel paz, lo que soy se va. ¿Por qué? Ya
no lo sé. Lo que sí sé es que hoy es hoy, que
mi tren ya se va, y que tu voz de miel no va
en él. Sé que ya no he de ver tu luz, la luz
que ni el sol da. Sé que soy un pez en el gran
mar. Y tu ser, ah, tu ser, es flor de lis y
es de mi sed la sal, es la cruz del sur, y del
son de tu piel, clon. Yo, sin más, me voy. Ya
soy luz. Chau.

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Cubre mi corazón la incertidumbre
como troca en cadáveres la muerte
a los cuerpos de vivos, como herrumbre
que el hierro paulatinamente empaña.
Porque te quiero, no para quererte,
quisiera que las nubes en la cumbre
revelen la magnánima montaña.
Quisiera que despejes de mi mente
los mitos, mis absurdas telarañas.
Quisiera que mediante (o sin) palabras,
la noche de mi oscuridad alumbres.

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No dejan mis ideas, circulares, de preguntarse si esto no es un sueño,
y si la mente de la que soy dueño conserva facultades regulares.
Si en verdad no existís, si me equivoco y sos una ilusión tan singular
entonces no querré más despertar, entonces optaré por seguir loco.

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