Приснилось как рожаю ребёнка - от какого-то то ли чечена, а то ли грузина. Нехорошо так рожаю, долго. И то ли ещё под героином, то ли под каким другим наркотиком. Так что уже всё равно. В зале большом, с центрифугой и электросном, медицинской вообщем техникой.
Вот прошло несколько дней, просыпаюсь - никого нет. Ковыляю из палаты, думаю вяло, что стало с ребёнком. Может умер? Тогда должен быть в холодильнике. Смотрю в холодильнике : действительно, лежит завёрнутый в целлофан ребёнок, но крупный, двух- а то и трёх- месячный. Появляется нянечка - старая пизда, страшная, в белой косынке. Во всех больницах нянечки одинаковые. Что ты, говорит, милая, тута ходишь? Или ребёночка ищешь?
А мы, говорит, таких как ты, всегда - в отдельную палату, чтобы без расстройства. А ребёночка - в приют, в приюте он. А ты говорит не грусти, хочешь отведу тебя в место одно, там все-все мы, женщины, сходимся, хочешь такое покажу?
Я говорю - хочу. Мы идём коридорами, безнадёжно убогими больничными, с краской, далеко. Приходим вроде как в кабинет врача. На стене висит картина - вернее белый холст висит. Нянечка говорит : ну, смотри. Вижу там разные картинки появляются, в рамке, - одна проявится - другая проступит. И среди всех картинок проявляется одна, которую непонятно почему узнаю - там изображено почти что обычное человеческое лицо, разве чуть-чуть пропорции не те - вытянутое слишком, нарисовано как гравюры на картах. Никогда не видела раньше, только точно знаю, кто это: Сатана.
И старуха, посмеиваясь, спрашивает: ну, кто это, скажи?
Я говорю: это СВЕТ!
Старуха говорит - ну и пошли уже...
Иду по коридорам и думаю - куда же я ребёнка то возьму - надо бутылочки, корм детский, у меня денег нет. И молока у меня нет. Потом думаю - ведь отмажет обязательно - как дети всегда отмазывают: нет мамы, потому что болеет очень, или украли её и держат в плену, или что-нибудь ещё. И начинаю сильно плакать.
Говорю старухе: я заберу ребёнка, отдайте. Как вы её назвали?
А она смеётся: какой её, что ты, мальчика ты родила, здоровый пацан...а назвали Алёшей.
