Por el camino de plata
                - confudido entre penumbras -
                vinieron ocho asesinos
                con hachas recién fundidas.

                Sobre el filo sin herrumbres
                pasa el viento de la noche
                y abraza luego el follaje
                para decirle, en secreto,
                que vienen ocho asesinos
                con hachas recién fundidas.

                ¡Cómo tiritan las nubes!
                ¡Oh, Dios mío, cómo lloran
                las estrellas y los pájaros!
                ¡Cómo lo noche inocente
                quiebra su voz de silencios
                y su música de plata!

                Se desnudaron el torso;
                miraron de abajo a arriba
                y entre la fiesta del verde,
                cada cual marcó su crimen.
                Alto al cielo subieron
                los hierros recién fundidos;
                y al bajar volvían rugiendo
                por las bocas de sus filos;
                ni las nubes, ni los pájaros
                pudieron dejarlos ciegos.

                El follaje se estremece
                como si fuera a morirse;
                las estrellas tienen frío
                de ver el hierro desnudo
                y el agua del alba viene
                para llorar con la luna.

                Huyeron los asesinos
                con sus hachas como espejos
                los pájaros ya no tienen
                donde colgar sus canciones.

                El viento se va en sollozos
                llevando sus hojas muertas,
                mientras lo noche de plata
                quiebra su voz de silencios
                y su música de lunas.

                Cuando fue otra vez el día,
                la presencia de una ausencia
                lloraba el sol su tristeza
                de cicatriz desolada.