Go, my songs, seek your praise

from the young

and from the intolerant

Ezra Pound

tendríamos que decir de aquellos años

en que todo parecía recién inaugurado

y jóvenes los hombres

y dulces las mujeres que éramos

saltábamos los muros

la vida era una roja bandera y esas cosas

entonces sí

llovía la época sobre amapolas

éramos los dueños del futuro y esas cosas

tendríamos que contarles cómo amamos

cómo el sueño estableció su reino entre nosotros

dejar bien claro que estuvimos

palabra desde manos sucias

intentando derribar el muro

tendríamos que decir que somos

los sobrevivientes

de una década jodida

En honor de Tzara

era el rrrrrugido

principio de siglo calentando motores

cansadamente

el hombre

allá

hipaba

de sus lágrimas caían relojes

mecánicos dentales

pufffff cadenas

amor arrugaba faldas

incansablemente

se escupía sin odio en los puntos bombardeados

se podía reír sin vomitar

era el principio

y el hombre lo sssabía

porque era un ciclista

casi un cartero

con las últimas noticias de los hombres

un poeta en este siglo

de desfallecidas rótulas

sobre la duela sucia

cayeron ojos en su nombre

i á - a á

sobre sus ruidos nfounfa

orejas múltiples se suicidaron

y entre carcajadas tibias entendimos

que las mismas cosas

podían vivir de otra manera

en las palabras

y las compuertas se abrieron ferozmente

ahogáronse los simples

en el regocijo de los tiempos

vendría el hambre y tendría un color decible

oscuro y cierto

poesía no ha salvado a nadie

no resuelve insomnios

no sirve gritarla en pantallas de tv

o hacerla canciones y que traguen de ella

dulcemente

los muchachos

poesía es un reluciente

bruto

fragmento de náusea

un aullido están matando todo

la razón desvalida

para seguir aquí

sucia gente sin sueños tropieza conmigo

cada mañana de invierno tibio

recorro miradas y agonizo

quién ha puesto tanto gris en risa

ruido   huellas

qué les hizo tanto daño

yo no pude ser carlitos marx

soy tan sólo una poeta

y amo a toda esa basura

en estas calles

que admitieron mis pasos

algunos vehículos

basura

que resistieron

el caminar lento del amor

también la furia

el resentimiento

el odio

el dulce orín de la risa

la insolencia del escupitajo

el sueter caído y un pie sobre él

los olores del deseo

el hermano herido

la sangre

la muerte

otra vez el odio

nunca el dolor

en la alegre mañana

en estas calles

voy a derrumbarme

en los últimos poemas

maricones suicidados

tus quince y homicida

putas que rompieron vidrios

en un restaurante lujoso

y luego se sentaron a comer

porque tuvieron hambre

esa vida a los poemas

tu foto

tus siete años

y tres arrestos

por delitos contra la salud

LA PROPOSICION INDECOROSA DE LA PROSA

creciste oyendo a presley

en tu casa no había dinero

y la radio sintonizando aquel programa

Fórmula Juvenil de Ritmo y Melodía

era tu único alimento

tu madre oía novelas

y cuando estás en punto de teoría

dices que de ahí tu amor a la literatura

pero ella no quería a presley

ni a nadie que no fuera pedro infante

tus hermanas mayores

a veces cumplían años

entonces hacían fiestas

y venían muchachas

con hermosas faldas circulares

blusas sin manga y tobilleras

bailaban y reías escamoteándoles tus pies

se veían felices con el rock around the clock

después de tantas horas de trabajo

tu hermana delia era distinta

leía novelas policiales

y jamás se permitió lavar los pisos

o barrer el patio

ella trabajaba y estudiaba

además amaba a presley

el día que el mayor de los solteros

le pegó una bofetada

se largó de casa

la buscaron en todas partes

el novio no sabía nada

la cruz roja ni la conocía

apareció en la noche

se había quedado en casa de una amiga

después de contarle el incidente

tú no puedes saber la cara

sus palabras

tú no sabes cómo soportó la pena

de ir y contar su desdicha

a alguien que no fuera ella misma

tú la mirabas como si fuera tu hermana

era otra vuelta la que preferías

a los tres años de nacida

y ella amaba a presley

la primera fan de la familia

poco importa que se haya casado

que tenga tres hijas

casa propia y dos coches

poco importa que haya dicho

cuando tú te fuiste con arturo

que cómo habías confiado en un desconocido

lo que duele es esa mujer de 36 años

en la sala de su casa a oscuras

oyendo a presley

si soñaste

si soñaste -aterida y húmeda- amar

si lloraste y de veras harta

lograste sonreír

si estuviste aquí

dispuesta para la vida

con las armas en alto

si aprendiste a defender la porción de sueño

que nos es posible jalar a tierra firme

si es de noche y aún bailas

porque siempre ha de legar 

el amanecer espléndido

si estás viva

éste es tu poema y el mío