Unser Wandertrieb und Vagabundentum ist zu einem großen Teil Liebe, Erotik. Die Reiseromantik ist zur Hälfte nichts anderes als Erwartung des Abenteuers. Zur andern Hälfte aber ist sie unbewusster Trieb, das Erotische zu verwandeln und aufzulösen. Wir Wanderer sind darin geübt, Liebeswünsche gerade um ihre Unerfüllbarkeit willen zu hegen, und jene Liebe, welche eigentlich dem Weib gehörte, spielend zu verteilen an Dorf und Berg, See und Schlucht, an die Kinder am Weg, den Bettler an der Brücke, das Rind auf der Weide, den Vogel, den Schmetterling. Wir lösen die Liebe vom Gegenstand, die Liebe selbst ist uns genug, ebenso wie wir im Wandern nicht das Ziel suchen, sondern nur den Genuss des Wanderns selbst, das Unterwegssein. Hesse >

 

WANDERLUST

 
Das ist Wanderlust
 Nach geliebten Fernen
Auch im Rasten unterwegs zu sein.
Kennst Du das auch?
Wanderlust ist nicht Schall und Rauch.
Wanderer ohne Ziel und Pfad,
Du solltest uns leiten bis die Nacht sich naht.
Dann reicht Dir des Geschehens Flut
Nicht mehr ins Herz, die Seele ruht.
Kein Stern kein Laub soll fallen,
So wirst Du auch mit allen
Stündlich auferstehen.
Immer bin ich ohne Ziel gegangen,
Nun geh' ich mit zögernden Verlangen,
Denn ich weiß am Ende -
Steht der Tod und recht mir seine Hände.
Des Lebens Leidenschaft hat nicht Ziele,
Sie macht es wie ein Kind im Spiele
Und weist den Weg in Freud' und Leid,
Wie ein Lied erklingt vom Straßenrand
Im fernen fremden Land,
So bin auch ich den Weg gegangen
Ins Reich der Ewigkeit.

Erinnerung an dieses Gedicht von Hermann Hesse> (Ö1 Holde Kunst 2007-09)

 

DIE WANDERUNG > Hölderlin >  

Glückselig Suevien, meine Mutter!
Auch du, der glänzenden, der Schwester
Lombarda drüben gleich,
Von hundert Bächen umflossen!
Und Bäume genug, weißblühend und rötlich,
Und dunklere, wild, tief grünenden Laubes voll —
Und Alpengebirg' auch überschattet,

Uraltes, dich; denn nah' dem Herde des Hauses
Wohnst du, und hörst, wie drinnen
Aus silbernen Opferschalen
Der Quell rauscht, ausgeschüttet
Von reinen Händen, wenn berührt
Von warmen Strahlen
Kristallenes Eis, und umgestürzt
Vom leicht anregenden Lichte
Der schneeige Gipfel übergießt die Erde
Mit reinsten Wasser. Darum ist
Dir angeboren die Treue. Schwer verlässt
Was nahe am Ursprung wohnet, den Ort
Und deine Kinder, die Städte
Am weithin dämmernden See,
An Neckars Weiden, am Rheine,
Sie alle meinen, es wäre
Sonst nirgends besser zu wohnen.

Ich aber will dem Kaukasos zu!
Denn sagen hör' ich
Noch heut' in den Lüften:
Frei sein wie Schwalben die Dichter.

Auch hat in jünger'n Tagen
Sonst eines mir vertraut:
Es seien vor alter Zeit
Die Unsrigen einst, ein sinnig Geschlecht,
Still fortgezogen von Wellen der Donau,
Dort mit der Sonne Kindern
Am Sommertage, da diese
Sich Schatten suchten, zusammen
Am Schwarzen Meer gekommen,
Und nicht umsonst sei dies
Das gastfreundliche genennet.

Denn als ihr Staunen vorüber war,
Da nahten die andern zuerst; dann setzten auch
Die Unseren sich neugierig unter den Ölbaum.

Doch, als sich ihre Gewande berührt,
Und keiner vernehmen konnte
Die eigene Rede des anderen, wäre wohl
Entstanden ein Zwist, wenn nicht aus Zweigen herunter
Gekommen wäre die Kühlung,
Das Lächeln über das Angesicht
Der Streitenden öfters bereitet; und eine Weile
Sahn still sie auf. Dann reichten sie  sich
Die Hände liebend einander. Und bald
Vertauschten sie Waffen und all'
Die lieben Güter des Hauses,
Vertauschten das Wort auch und es wünschten
Die freundlichen Väter umsonst nicht
Beim Hochzeitjubel den Kindern.

Denn aus den Heiligvermählten
Wuchs schöner, denn alles,
Was vor und nach
Von Menschen sich nannt', ein Geschlecht auf.

Wo aber wohnt ihr, liebe Verwandten,
Dass wir das Bündnis wieder begeh'n,
Und der teuren Ahnen gedenken?
Dort an den Ufern, unter den Bäumen
Jonias, in Ebenen Kaystros,
Wo Kraniche, des Äthers froh,
Umschlossen sind von
Fern hin dämmernden Bergen,
Dort wart auch ihr, ihr Schönsten! oder pflegtet
Der Inseln, die mit Wein begrenzt,
Voll tönten von Gesang: noch andre wohnten
Am Tayget, am vielgepriesenen Hymettos,
Und diese blühten zuletzt. Doch von
Parnasossos' Quell bis zu des Tmolos
Goldglänzenden Bächen erklang
Ein ewig Lied. So rauschten
Die heiligen Wälder und all'
Die Saitenspiele gesamt,
Von himmlischer Milde gerühret.

O Land des Homer!
Am purpurnen Kirschbaum, oder wenn,
Von dir gesandt, im Weinberg mir
Die jungen Pfirsiche grünen,
Und die Schwalbe fern her kommt und vieles erzählend
An meinen Wänden ihr Haus baut, in
Den Tagen des Mai, auch unter den Sternen
Gedenk' ich o Jonia! dein. Doch Menschen
Ist Gegenwärtiges lieb. Drum bin ich
Gekommen, euch ihr Inseln, zu seh'n und euch,
Ihr Mündungen der Ströme, o ihr Hallen der Thetis,
Ihr Wälder, euch, und euch, ihr Wolken des Ida!
Doch nicht zu bleiben gedenk' ich,
Unfreundlich ist schwer zu gewinnen
Die Verschlossene, der ich entkommen, die Mutter.

Von ihren Söhnen einer der Rhein,
Mit Gewalt wollt' er ans Herz ihr stürzen und schwand,
Der Zurückgestoßenen, niemand weiß, wohin in die Ferne.

Doch nicht so wünscht' ich gegangen zu sein
Von ihr, und nur euch einzuladen
Bis ich zu euch, ihr Grazien Griechenlands,
Ihr Himmelstöchter, gewandert,
Dass, wenn die Reise zu weit nicht ist,
Zu uns ihr kommet, ihr Holden!
Wenn minder atmen die Lüfte,
Und liebende Pfeile der Morgen
Uns Allzu Geduldigen schickt,
Und leichte Gewölke blüh'n
Uns über den schüchternen Augen,
Dann werden wir sagen, wie kommt
Ihr Charitinnen, zu Wilden?
Die Dienerinnen des Himmels
Sind aber wunderbar
Wie alles göttlich Geborene.

Im Traum wird's ihm, will es einer
Beschleichen, und straft den, der
Ihm gleichen will mit Gewalt.
Oft überrascht es den,
Der eben kaum es gehofft hat.
Hölderlin > Gedichte S89  gekauft am, 19890408 am Naschmarkt / Flohmarkt um S 1.-