Lorca, Frederico Garcia Lorca, Garcia Lorca, Neruda, Pablo Neruda.

LORCA

ODE AO REI DE HARLEM

Com uma colher,

arrancava os olhos dos crocodilos

e batia no traseiro dos macacos.

Com uma colher.

Fogo de sempre dormia nos pedernais

e os escaravelhos embriagados de anis

olvidavam o musgo das aldeias.

Aquele velho coberto de setas

ia ao lugar onde choravam os negros

enquanto rangia a colher do rei

e chegavam os tanques de água podre.

As rosas fugiam pelos fios

das últimas curvas do ar,

e nos montões de açafrão

os meninos machucavam esquilinhos

com um rubor de frenesi manchado.

É preciso cruzar as pontes

e chegar ao rubor negro

para que o perfume do pulmão

nos golpeie as fontes com o seu vestido

de quente pinha.

É preciso matar o ruivo vendedor de aguardente,

todos os amigos da maçã e da areia,

e é necessário dar com os punhos fechados

nas pequenas judias que tremem cheias de borbulhas,

para que o rei de Harlem cante com a sua multidão,

para que os crocodilos durmam em longas filas

sob o amianto da lua,

e para que ninguém duvide da infinita beleza

dos espanadores, raladores, os cobres e caçarolas das cozinhas.

Ai, Harlem! Ai, Harlem! Ai, Harlem!

Não há angústia comparável a teus olhos oprimidos,

a teu sangue estremecido dentro do eclipse escuro,

a tua violência rubra surda-muda na penumbra,

a teu grande rei prisioneiro com um traje de porteiro!

Tinha a noite uma fenda e quietas salamandras de marfim.

As moças americanas levavam meninos e moedas no ventre,

e os rapazes desmaiavam na cruz do espreguiçamento.

Eles são.

Eles são os que bebem o whisky de prata perto dos vulcões

e tragam pedacinhos de coração, pelas geladas montanhas do urso.

Aquela noite o rei de Harlem

com uma duríssima colher

arrancava os olhos dos crocodilos

e batia no traseiro dos macacos.

Com uma colher.

Os negros choravam confundidos

entre guarda-chuvas e sóis de ouro,

os mulatos esticavam gomas, ansiosos por chegar ao torso branco,

e o vento empapava espelhos

e quebrava as veias dos bailarinos.

Negros, Negros, Negros, Negros.

O sangue não tem portas em vossa noite boca acima.

Não há rubor. Sangue furioso por baixo das peles,

vivo na espinha do punhal e no peito das paisagens,

sob as pinças e retamas da celeste lua de câncer.

Sangue que busca por mil caminhos mortes esfarinhadas e cinza de nardo,

céus hirtos em declive, onde as colónias de planetas

rodam pelas praias com os objectos abandonados.

Sangue que olha lento com o rabo do olho,

feito de espartos espremidos, néctares de subterrâneos.

Sangue que oxida o alísio descuidado em um rastro

e dissolve as mariposas nos vidros da janela.

É o sangue que vem, que virá

pelos telhados e açoteias, por todas as partes,

para queimar a clorofila das mulheres loiras,

para gemer ao pé das camas ante a insónia dos lavabos

e esfacelar-se numa aurora de tabaco e baixo amarelo.

É preciso fugir,

fugir pelas esquinas e encerrar-se nos últimos andares,

porque o tutano do bosque penetrará pelas frinchas

para deixar em vossa carne um leve rastro de eclipse

e uma falsa tristeza de luva desbotada e rosa química.

É pelo silêncio sapientíssimo

quando os camareiros e os cozinheiros e os que limpam com a língua

as feridas dos milionários

buscam o rei pelas ruas ou nos ângulos do salitre.

Um vento sul de madeira, oblíquo no negro lodo,

cospe nas barcas partidas e crava pontilhas nos ombros;

um vento sul que leva

colmilhos, girassóis e alfabetos

e uma pilha de Volta com vespas afogadas.

O olvido estava expresso por três gotas de tinta sobre o monóculo,

o amor por um só rosto invisível à flor da pedra.

Medulas e corolas compunham sobre as nuvens

um deserto de talos sem uma única rosa.

À esquerda, à direita, pelo Sul e pelo Norte,

levanta-se o muro impassível

para o topo, a agulha da água.

Não busqueis, negros, sua greta

para achar a máscara infinita.

Buscai o grande sol do centro

como se fôsseis uma pinha zumbidora.

O sol que se desliza pelos bosques

certo de não encontrar uma ninfa,

o sol que destrói números e não cruzou nunca com um sonho,

o tatuado sol que baixa pelo rio

e muge seguido de caimões.

Negros, Negros, Negros, Negros.

Jamais serpente, nem zebra, nem mula

empalideceram ao morrer.

O lenhador não sabe quando expiram

as clamorosas árvores que corta.

Aguardai sob a sombra vegetal de vosso rei

que cicutas e cardos e urtigas turbem postremas açoteias.

Então, negros, então, então,

podereis beijar com frenesi as rodas das bicicletas,

pôr pares de microscópios nas tocas dos esquilos

e dançar, finalmente, sem dúvida, enquanto as flores eriçadas

assassinam nosso Moisés quase nos juncos do céu.

Ai, Harlem disfarçada!

Ai, Harlem, ameaçada por gente de trajes sem cabeça!

Chega-me teu rumor,

chega-me teu rumor atravessando troncos e ascensores,

através de lágrimas cinzentas,

onde flutuam teus automóveis cobertos de dentes,

através dos cavalos mortos e dos crimes diminutos,

através de teu grande rei desesperado,

cujas barbas chegam ao mar.

publicado no livro:

"Federico Garcia Lorca - Obra Completa"

traduzido por William Agel de Melo

Editora Universidade de Brasília

Livraria Martins Fontes Editora

Pablo Neruda

Não o quero, amada.

Para que nada nos prenda

para que não nos una nada.

Nem a palavra que perfumou tua boca

nem o que não disseram as palavras.

Nem a festa de amor que não tivemos

nem teus soluços junto à janela...

Pablo Neruda

Soneto de Amor

Talvez não ser é ser sem que tu sejas,

sem que vás cortando o meio-dia

como uma flor azul, sem que caminhes

mais tarde pela névoa e os ladrilhos,

sem essa luz que levas na mão

que talvez outros não verão dourada,

que talvez ninguém soube que crescia

como a origem rubra da rosa,

sem que sejas, enfim, sem que viesses

brusca, incitante, conhecer minha vida,

aragem de roseira, trigo do vento,

e desde então sou porque tu é,

e desde então é, sou e somos

e por amor serei, serás, seremos.

Pablo Neruda

CARTA NO CAMINHO

Adeus, porém comigo serás, sempre irás dentro

de uma gota de sangue que circule em minhas veias ou fora,

beijo que me abrasa o rosto ou cinturão de fogo na cintura.

Doce minha, recebe o grande amor que me saiu da vida e que em ti não achava

território como o explorador perdido nas ilhas do pão e do mel.

Eu te encontrei depois da tormenta, a chuva lavou o ar,

na água, teus doces pés brilharam como peixes.

Adorada, me vou a meus combates.

Arranharei a terra para te fazer uma cova e ali teu Capitão te esperará com

flores sobre o leito. Não penses mais, amada,

no tormento que passou entre nós dois como um raio de fósforo nos deixando talvez,

a queimadura.

A paz chegou também porque regresso à luta em minha terra,

e como tenho o coração completo com a parte do sangue que me deste para sempre,

e como levo minhas mãos cheias do teu ser desnudo,

olha-me, pelo mar, que vou radiante, olha-me pela noite que navego,

e o mar e a noite, amor, serão os teus olhos.

Eu não saio de ti quando me afasto.

Agora vou te contar: vai ser tua a minha terra, vou conquistá-la,

não só para te dar, mas para dar a todos, para todo o meu povo.

Um dia o ladrão deixará a sua torre, e o invasor será expulso.

E todos os frutos da vida crescerão em minhas mãos acostumadas antes à pólvora.

E saberei acariciar as novas flores porque tu me ensinaste o que é ternura.

Doce minha, adorada, virás comigo lutar corpo a corpo,

porque em meu coração vivem teus beijos como bandeiras rubras,

e se caio, não só me recobrirá a terra, também o grande amor que me trouxeste,

que viveu circulando por meu sangue. Virás comigo,

e nessa hora te espero, nessa hora e em todas as horas,

em todas as horas te espero.

E quando venha a tristeza que odeio a golpear a tua porta,

diz a ela que te espero, e quando a solidão queira que mudes esse anel em que está meu nome escrito,

diz pra solidão falar comigo, que eu precisei partir porque sou um soldado,

e que ali onde eu estou, sob a chuva ou sob o fogo, amor meu, te espero.

Te espero no deserto mais duro e junto do limoeiro florescido,

em qualquer lugar onde esteja a vida, onde esteja nascendo a primavera, amor meu, te espero.

Quando digam: "Esse homem não te quer", recorda que meus pés estão sós nessa noite e procuram os doces e pequenos pés que adoro. Amor, quando te digam que eu já te esqueci, e quando seja eu mesmo quem diga, e quando eu te disser, não me creias, quem e como poderiam te cortar do meu peito e quem receberia meu sangue quando em teu ser me fosse dessangrando? Porém tampouco posso esquecer o meu povo. Vou lutar em cada rua, atrás de cada pedra. O teu amor me ajuda: és uma flor fechada que me enche cada vez com seu aroma e que súbita se abre dentro de mim como uma grande estrela. Amor meu, é de noite. Essa água negra, o mundo dormindo, me rodeiam. Já está chegando a aurora, enquanto vem, te escrevo para dizer que te amo. Para dizer: "te amo", cuida, limpa, levanta, defende nosso amor, alma minha. Aqui te deixo como se deixasse um punhado de terra com sementes. Do nosso amor nascerão vidas.

Em nosso amor beberão água. Talvez chegará um dia em que um homem e uma mulher, iguais a nós dois, tocarão este amor, que ainda terá força para queimar as mãos que o toquem. Quem fomos? O que importa? Tocarão este fogo e o fogo, doce minha, dirá teu simples nome e o meu, o nome que só tu soubeste porque só tu sobre a terra sabes quem sou, e porque ninguém me conheceu como uma, como só uma de tuas mãos, porque ninguém soube como, nem quando meu coração esteve ardendo: tão só teus olhos grandes pardos o souberam, tua vasta boca, tua pele, teus peitos, teu ventre, tuas entranhas e essa alma que eu despertei só para que ficasse cantando até o fim da vida. Amor, te espero.

Adeus, amor, te espero.

Amor, amor, te espero. E assim termina esta carta sem nenhuma tristeza: sobre a terra estão firmes os meus pés, minha mão escreve esta carta no caminho, e no meio da vida estarei sempre junto ao amigo, frente ao inimigo, com teu nome na boca e um beijo que jamais se separou da tua.

Pablo Neruda - ( Thiago de Mello) - Versos do Capitão -